martes, 28 de diciembre de 2010

Diálogo arrítmico - Nanim Rekacz

¿Qué es eso?
Una lágrima.
¿Y qué hace?
Rueda.
¿Por qué rueda?
Por la gravedad.
¿De la tierra?
No, la lágrima rueda
por la gravedad de los hechos.



Extraído de http://nanimr.blogspot.com/

Errante - Yosie Crespo

"Solo un beso esconde la capacidad de poder suicidarse, quinientas veces o más" (Nota Suicida de un Beso, Yosie Crespo)

Mis pies fríos,
errantes navegan en dudas.
Envilecido contemplo
las manos que guardan
la luz que interroga
y ahora revelan
mis cientos de besos
mutilados en auxilio.

XII. SERIE POEMAS BREVES

Exraído de Pensamientos y reflexiones del pájaro que vuela sobre mi cabeza

Preso - Armando Rosselot

Esposas en mis extremidades
de primaveral rocío y de egoísta manufactura
soy experimento virtual
de cuanto amorío va surcando el aire
y me dejo engañar
sin embargo
oigo los trenes de vapor que suenan más lejos que mi primer estornudo
y pido leche
por qué quiero bañarme en la leche de la tierra en el manto de las horas
aunque no pueda moverme
aunque no pueda saludar a los que me observan ingenuos
y hablan bajo
bostezo tan fuerte
que me salgo de mí mismo
y me miro
hablando palabras pequeñas
cabizbajo y en secreto

Publicado en El Blog de Armando (La Bruma) http://labruma.blogspot.com/2010/09/preso.html

viernes, 24 de diciembre de 2010

Me gustaría - (Ucronías personales) - Miguel Dorelo

Me hubiese gustado que
Mark David Chapman
No hubiese salido
De su casa esa mañana
Aquejado de un dolor de muelas.
Y que
Esos cuatro estruendos
Jamás se hubiesen escuchado.

Sería de mi agrado que
Harry Truman
No hubiese sido
Un reverendo hijo de puta.
Y que
Ese seis de Agosto
Hubiese sido
Solo
Otro seis de Agosto.

Me pondría muy contento que
Jorge Rafael Videla
Hubiese muerto joven
De un cáncer en los huevos
Y que
Pudiésemos decir
Treinta mil
Con indiferencia matemática
Y
Sin
Lágrimas en los ojos.

Me gustaría que
Tercer Reich
Fuese una frase inexistente
Y que
Genocidio y holocausto
No fueran heridas
Aún abiertas.

Me haría muy feliz que
No hubiese sido
Necesario expresar
Estos deseos entre otros tantos
Que me duelen
Tan adentro.

Pero,
Como
No está entre mis facultades
Cambiar destinos ni acontecimientos
Quizá tenga
Que volver a escribirlos
Aunque más no sea
Para exorcizarlos,
Para seguir sobreviviendo.

Mantra - Claudia Elisabet Sastre

Por qué aúlla el viento las canciones al revés?
Repite las plegarias que la prostituta reza?
antes del orgasmo?
luego de la paliza del cafiolo?

Qué estática electriza a la neurótica
que sufre
mientras traga sus pastillas?
y se muere?, se muere?, se muere ahora hasta la muerte?
en la hora donde el lobo de Asgard abre su boca?

Por qué las fauces no indican
ni marcan rumbo sur?
sólo oeste?, oeste helado?
morboso de tierra
inmunda bestia del averno?

La noche noche agudiza la aguja
del adicto?
trepa al espiral del propio sexo?
pero arde loca, arde fría y sola
en la mano que se toca debajo de la sábana?

Paridos en el nombre del dolor
no repetirán ese mantra amargo a los suyos

falsedad inconclusa - Héctor Ranea

al son de cascos de mulas

bebo vino flaco
inhalo humos sacramentales
expelo semen cianógeno
oculto bajo uñas descosidas
tierra de la trinidad

todo falso como su continente
todo falso como el aliento
todo falso como los nombres de las cosas

De: Impotencias (2009)

Decantamiento - Martín Maggi

Un espacio buscado

milenios aleteando

crisis van tocando

difusa y sincrónica

melodía ancestral.

Ella aparece

se asoma

asemeja

un vuelo nítido.

Y lo demás

pierde sentido.

Creer es valedero.

Crecer es permisivo,

tentarse

alienarse

decantar

y apreciar todo destino.

Abrazar un camino

sucumbir en un fugaz

intento,

despertar

otra mañana

para saberse vivo.

miércoles, 22 de diciembre de 2010

Reflejos - Nanim Rekacz

Se miró en mí

le apenó mi tristeza

y se fue


Ahora observo los cerámicos azules

esperando que vuelva



Extraído de http://nanimr.blogspot.com/

nadie sabe lo escrito I - Maritza Kusanovic

Aquí se sentaba la muerta
Y quemaba el papel Gustaba el fuego
El instante de la hoguera
Una brasa envuelta en mujer
Y la llama con su lengua Y la llama viene
y la quema de nuevo Y la mujer sentada
Incinera el papel

Violencia en el parque - Claudia Isabel Lonfat

y así convierten tus manos en fuego,
mañana…(Aquelarre)



Caos en el parque
Se entronizan
los pequeños hombres
de la violencia
Mil pasos perdidos,
en la noche sin tiempo,
dejan su huella
de hueso y fuego
en la memoria
Solo silencio
separa la tierra del espacio,
aquí, una explosión de venas
y todo el espanto


Se adormecen versos
sobre la hierba violada,
como cuerpos rotos, tiemblan,
recorren la cuerda/
la raíz fracturada
y yo fui, apenas,
una nota muerta
caída del piano/
un átomo que no cesa/
una luz que titila sin noche
y toda la pulsión
de la fiera encerrada
que no se entrega


Tomado del blog: http://www.laperladejanis.blogspot.com/

sábado, 18 de diciembre de 2010

Canción para un niño en la calle - Patxi Andión

Hoy rigurosamente hoy
ha nacido un nuevo muerto.
Ha nacido un nuevo niño en la calle,
la calle será su escuela, su universidad,
su casa; el asfalto, su morada.
y la sociedad urbana le irá formando en secreto
y el suburbio le hará cama y será alarma
y el arrabal le hará diestro de la la lata y del solar.
Mentiroso, chamullante, maestro de la miseria,
descuidero, embaucador, estafador, anarquista o...
o quién sabe.
Quién sabe si quizás antes de morirse o matarse
podrá del hambre vengarse,
para ser puente o ser morada o reventar tristemente
en una asquerosa arcada, con perdón,
para ser simplemente historia de una canción...


Puede ser que una vez
llegue a él la salvación, mi salvación.
Quién sabrá, quién podrá devolverle
la libertad, mi libertad.
Ojalá, alguien le salve mmmm
ojalá, ojalá alguien lo logre
y le salve, y nos salve.


De cada 13 nuevos niños que nacen diez lo hacen en la cama y 3 en la calle.
Y mientras los diez primeros comen
los otros tres se mueren de hambre.
Más, no puedo seguir juzgando,
no debo, no tengo hambre.

Canción para un niño en la calle - (Poema: Armando Tejada Gómez - Música: Ángel Ritro)

A esta hora exactamente,
Hay un niño en la calle...
¡Hay un niño en la calle!

Es honra de los hombres proteger lo que crece,
Cuidar que no haya infancia dispersa por las calles,
Evitar que naufrague su corazón de barco,
Su increíble aventura de pan y chocolate
Poniéndole una estrella en el sitio del hambre.
De otro modo es inútil, de otro modo es absurdo
Ensayar en la tierra la alegría y el canto,
Porque de nada vale si hay un niño en la calle.

No debe andar el mundo con el amor descalzo
Enarbolando un diario como un ala en la mano
Trepándose a los trenes, canjeándonos la risa,
Golpeándonos el pecho con un ala cansada.
No debe andar la vida, recién nacida, a precio,
La niñez arriesgada a una estrecha ganancia
Porque entonces las manos son inútiles fardos
Y el corazón, apenas, una mala palabra.

Pobre del que ha olvidado que hay un niño en la calle,
Que hay millones de niños que viven en la calle
Y multitud de niños que crecen en la calle.
Yo los veo apretando su corazón pequeño,
Mirándonos a todas con fábula en los ojos.
Un relámpago trunco les cruza la mirada,
Porque nadie protege esa vida que crece
Y el amor se ha perdido, como un niño en la calle.

Publicado en: http://www.cancioneros.com/nc/4180/0/cancion-para-un-nino-en-la-calle-armando-tejada-gomez-angel-ritro

Incertidumbres - Miguel Dorelo

Certezas a medias,

Dudas incompletas,

Verdades a medio camino

De

Mentiras a cuenta.


Miradas huidizas,

Sonrisas que no alcanzan,

Caricias opacas

Sobre

Pieles frustradas.

Nombres inventados

Reflejando

Realidades

Insoslayables.


Lo que se ve

O

Lo que se intuye,

Sin

Negros,

Sin

Blancos,

Solo grises deslucidos.

Luces y sombras

Sin reflejos,

Siluetas confundidas

En

Noches

Sin

Retorno.


Y

Pasados amenazantes,

Pretenciosos

De

Presentes

Desencuentros,

De

Futuros

Improbables.

(supernova) - Gerardo Horacio Porcayo

Embrión del silencio

efímera bestia del amor

ya no cargo tus cadenas

no respiro más tu aliento polilla

Cimientos de locura

abecedario de prisión

hoy vuelves a tu cripta

Que no se apaguen mis alas de furia

mis lenguas de fuego

Situarse en el lodo

en el centro del remolino

umbral unívoco para esta ruta

Cosmos autocontenido en la jaula esternón

soles caníbales soles suicidas en cada latido

legrado al silencio en cada arista de vida

14 - Armando Rosselot

Chapoteabas desnuda en el agua

Yo limpiaba mis manos

Me sequé hasta el dolor

Me vestí muchas veces

Te llamé también

Debía cumplir con mi deber

Pero tú nunca oíste mi voz

Desnuda en el agua chapoteabas

Despreocupada sin cesar

(1988)

Publicado en: Blog de Armando (La bruma) http://labruma.blogspot.com/2010/10/sala-de-espera.html

jueves, 16 de diciembre de 2010

La meta - Ada Inés Lerner

Aferrar el camino a la meta enturbia la mirada crea el propio abismo es humo, es tristeza una piedra cansada mal herida está viva, parece, por la pugna en la playa, otras piedras, la vida con arena desfallece en el lecho de un río; si no regresa tampoco el río huele a derrota como la burla del espejo nos confunde tan poco se detiene el río en la meta; la meta es un espacio en el infinito la piedra es un camino o el punto de partida la pregunta nos desvela ¿qué es la piedra? ¿qué es la meta?


Tomado del blog: http://www.decuentosypoemas.blogspot.com/

Distancias - Nanim Rekacz

El llamado de la selva,
el aullido del lobo,
el llamador de ángeles.

La llama, el amado, las alas.
Vuelo, clamo, amo.

Allá cerca,
acá lejos.

Poema VIII - Antonio J Cruz

Lo infinito de mi sueño
cabe en un retazo
del nocturno.

Simplemente
un borroso perfil,
estampa fugitiva,
azul tatuaje
que se dibuja
en cada espacio de mi ser
y me traspasa


de: Desde el exilio hacia Hiroshima

Segunda introspección - Bruno di Benedetto

Como un territorio ennegrecido
hasta los bordes
amargo
como un río mutilado
aferrado a esta orilla única
respiro
escribo
atestiguo la muerte.


martes, 14 de diciembre de 2010

Ajedrez - Eduardo Betas

Nunca supe jugar bien al ajedrez / y sin embargo / vine a parar / o a sentarme / frente al tablero de piedra / de la plaza.

Siento que enfrente se sienta / me enfrenta / lo que seré / mientras / que lo que fui / barre la memoria / de las risas destrozadas.

No hay trebejos a la vista / solo palomas / y una música húmeda que llega / de una radio desde un pasillo, una portería o una guardia.

Tallo / con lo que tengo / mis piezas / pero sólo tengo lágrimas / entonces me salen alfiles, torres y una dama transparentes / que es negra y blanca

Es negra y blanca y… / …al mismo tiempo / es silencio, vacío… / una tarde agria…

Mientras las piezas van cayendo / en los casilleros / una a una / las palomas desbaratan la partida / con sus alas

Se confunden tristeza con espejo / y se miran / en mis lágrimas trebejos estalladas / sin saber que lo que ven ya no existe / y todo empieza a oler a risa rancia

La soledad / inevitable / tiene la forma / de una mujer gorda / dando de comer a las palomas / con mis lágrimas


Con autorización del autor, extraído de http://palabrar.com.ar/

No voy a nombrarla - Miguel Dorelo

De ninguna manera voy a nombrarla.
Ni siquiera mencionaré sus ojos,
Ni su mirada.
Nada diré de su sonrisa; tampoco su cabello será mencionado.
Menos aún sus pechos, sus caderas,
Ni el aroma de su piel
Ni su sabor.
No serán de dominio público nuestras intimidades.

Hoy,
Tan solo hoy,
Me concedo el derecho a no nombrarla.

domingo, 12 de diciembre de 2010

Hatuchay - Washington Cucurto

Ucraniana, alta, demoledora, reparte volantes de Radio Taxi,
hasta las tres de la tarde cuando cambia su puesto a su hijo.
Ucraniano, alto, demoledor, 19 años.
Vive en un hotel de la calle Sarmiento, pero nunca supe bien cual.
¿Para qué quiere tú saber mi hogar?.
Su marido se llama Pablo, ucraniano, alto, rubio, demoledor.
Tardes enteras la esperé a las tres de la tarde,
el hijo sabía que me raspaba a la madre, no le importaba.
Él buscaba a quien raspar.
En lo posible alta, morochaza, ucraniana no, gringa no,
criolla sí, demoledora, sí, sí.

Madre - Claudia Isabel Lonfat

Ella habita en mí
en lo bueno en lo malo
me vive/
me respira
y me pare/
me aplasta


Ella alimenta mi risa
juega con mis silencios
de niña mal criada
me acusa/
me apaña
y me hiere/
me abraza


Ella despedaza las muñecas
de mi mente
de trapo rancio
y cara pintarrajeada
me da armas
para combatir al monstruo
me libera/
me reta
y me besa/
me mata.

Tomado del blog: http://laperladejanis.blogspot.com/

Aunque sabes que esta vez será igual - Salvador Mira

Aunque sabes que esta vez será igual
dejas que entre en ti.
Porque sabes que ninguna será como la primera
aunque te mantenga flotando ingrávido;
porque mañana despertarás con telarañas en los ojos,
en la boca,
en la piel,
y dirás: nunca más, nunca más, nunca más,
nunca más,
nunca más,
nunca más,
nunca más.
Y apenas unas horas después saldrás de nuevo
a buscar el veneno más dulce y más oscuro;
y con densidad calculada
dejarás que espese tu sangre y que ciegue tu visión
durante la subida,
que te mantenga inconsciente del miedo durante un tiempo,
y que acelere tu corazón mientras aterrizas.
Así alcanzarás una sublime alienación,
una formidable negación de ti mismo,
y simplemente te arrastrarás mientras vivas
dedicándote a la busca, una y otra vez,
una y otra vez,
una y otra vez,
una y otra vez,
una y otra vez.

viernes, 10 de diciembre de 2010

yo nací roja - Maritza Kusanovic

Yo nací roja igual que las manzanas y los labios en los labios

Yo nací roja encarnada y muy viva
por eso cicatrizo con facilidad Y las cicatrices
me recuerdan la fuerza de los ríos y el maltrato

Yo nací roja para doler y con dolerme no basta nunca basta

Yo Nací Roja con el fuego y la sangre en una mano

Yo nací roja Y cuando me abrieron los dedos
prendió la brasa Y dijo que no las letras
que no los números La primera línea
me entró con sangre y mundo

Y la poesía es un acto de sangre
y me sangraron la primera línea
Y la sangre tira Y no es linaje y no es raza
Y la sangre tira Y no es familia

El rojo de mi sangre

Cuando sangre sangrarán conmigo



Con autorización, extraído de http://bloggrito.blogspot.com/

La tapa - Héctor Ranea

Una caja entreabierta
las monedas y misterios que relucen dentro
los portales en un verano caliente
las manos que celebran una desnudez
el brillo de un ojo casi cerrado
adivinando un beso nocturno.

No te puedo ver brillar en la oscuridad
no puedo brillar en la oscuridad
la oscuridad no nos brilla
la ceguera nos toma por sorpresa
en lo más cerrado de la noche
cuando duermen los veranos
los portales cierran sus secretos
las desnudeces yacen sobre la cama
sobran los ojos
sobran los besos oscuros
sobra el tintineo de las monedas
dentro de una caja
que sospecho entreabierta.

De: Impotencias (2009)

Críptico - Martín Maggi

Medir el vaso o la taza de café

sentir el cuerpo caliente de una vez

pedirle al viento

entregar el mensaje

sin acentos

moler de un golpe los recuerdos

tan directos

sacar los dedos

y sentir un mar por dentro

abarcar todo espacio

en un asiento

caminar pegados en el frío

parque rosedal

e imaginar

que la imposibilidad

nunca llegue.

Pintados pies

imantados ojos

luciérnagas invernales

terrenos inmorales

cripta en desuso

una sed mortal

y la piel

una vez más electrizada

para mañana nirvana

en tu cama

sin ataduras ni ropas

maga.

miércoles, 8 de diciembre de 2010

El cuervo- Edgar Alan Poe

Cierta noche aciaga, cuando, con la mente cansada,
meditaba sobre varios libracos de sabiduría ancestral
y asentía, adormecido, de pronto se oyó un rasguido,
como si alguien muy suavemente llamara a mi portal.
"Es un visitante -me dije-, que está llamando al portal;
sólo eso y nada más."

¡Ah, recuerdo tan claramente aquel desolado diciembre!
Cada chispa resplandeciente dejaba un rastro espectral.
Yo esperaba ansioso el alba, pues no había hallado calma
en mis libros, ni consuelo a la perdida abismal
de aquella a quien los ángeles Leonor podrán llamar
y aquí nadie nombrará.

Cada crujido de las cortinas purpúreas y cetrinas
me embargaba de dañinas dudas y mi sobresalto era tal
que, para calmar mi angustia repetí con voz mustia:
"No es sino un visitante que ha llegado a mi portal;
un tardío visitante esperando en mi portal.
Sólo eso y nada más".

Mas de pronto me animé y sin vacilación hablé:
"Caballero -dije-, o señora, me tendréis que disculpar
pues estaba adormecido cuando oí vuestro rasguido
y tan suave había sido vuestro golpe en mi portal
que dudé de haberlo oído...", y abrí de golpe el portal:
sólo sombras, nada más.

La noche miré de lleno, de temor y dudas pleno,
y soñé sueños que nadie osó soñar jamás;
pero en este silencio atroz, superior a toda voz,
sólo se oyó la palabra "Leonor", que yo me atreví a susurrar...
sí, susurré la palabra "Leonor" y un eco la volvió a nombrar.
Sólo eso y nada más.

Aunque mi alma ardía por dentro regresé a mis aposentos
pero pronto aquel rasguido se escuchó más pertinaz.
"Esta vez quien sea que llama ha llamado a mi ventana;
veré pues de qué se trata, que misterio habrá detrás.
Si mi corazón se aplaca lo podré desentrañar.
¡Es el viento y nada más!".

Mas cuando abrí la persiana se coló por la ventana,
agitando el plumaje, un cuervo muy solemne y ancestral.
Sin cumplido o miramiento, sin detenerse un momento,
con aire envarado y grave fue a posarse en mi portal,
en un pálido busto de Palas que hay encima del umbral;
fue, posóse y nada más.

Esta negra y torva ave tocó, con su aire grave,
en sonriente extrañeza mi gris solemnidad.
"Ese penacho rapado -le dije-, no te impide ser
osado, viejo cuervo desterrado de la negrura abisal;
¿cuál es tu tétrico nombre en el abismo infernal?"
Dijo el cuervo: "Nunca más".

Que una ave zarrapastrosa tuviera esa voz virtuosa
sorprendióme aunque el sentido fuera tan poco cabal,
pues acordaréis conmigo que pocos habrán tenido
ocasión de ver posado tal pájaro en su portal.
Ni ave ni bestia alguna en la estatua del portal
que se llamara "Nunca más".

Mas el cuervo, altivo, adusto, no pronunció desde el busto,
como si en ello le fuera el alma, ni una sílaba más.
No movió una sola pluma ni dijo palabra alguna
hasta que al fin musité: "Vi a otros amigos volar;
por la mañana él también, cual mis anhelos, volará".
Dijo entonces :"Nunca más".

Esta certera respuesta dejó mi alma traspuesta;
"Sin duda - dije-, repite lo que ha podido acopiar
del repertorio olvidado de algún amo desgraciado
que en su caída redujo sus canciones a un refrán:
"Nunca, nunca más".

Como el cuervo aún convertía en sonrisa mi porfía
planté una silla mullida frente al ave y el portal;
y hundido en el terciopelo me afané con recelo
en descubrir que quería la funesta ave ancestral
al repetir: "Nunca más".

Esto, sentado, pensaba, aunque sin decir palabra
al ave que ahora quemaba mi pecho con su mirar;
eso y más cosas pensaba, con la cabeza apoyada
sobre el cojín purpúreo que el candil hacía brillar.
¡Sobre aquel cojín purpúreo que ella gustaba de usar,
y ya no usará nunca más!.

Luego el aire se hizo denso, como si ardiera un incienso
mecido por serafines de leve andar musical.
"¡Miserable! -me dije-. ¡Tu Diós estos ángeles dirige
hacia ti con el filtro que a Leonor te hará olvidar!
¡Bebe, bebe el dulce filtro, y a Leonor olvidarás!".
Dijo el cuervo: "Nunca más".

"¡Profeta! -grité-, ser malvado, profeta eres, diablo alado!
¿Del Tentador enviado o acaso una tempestad
trajo tu torvo plumaje hasta este yermo paraje,
a esta morada espectral? ¡Mas te imploro, dime ya,
dime, te imploro, si existe algun bálsamo en Galaad!"
Dijo el cuervo: "Nunca más".

"¡Profeta! -grité-, ser malvado, profeta eres, diablo alado!
Por el Diós que veneramos, por el manto celestial,
dile a este desventurado si en el Edén lejano
a Leonor , ahora entre ángeles, un día podré abrazar".
Dijo el cuervo: "¡Nunca más!".

"¡Diablo alado, no hables más!", dije, dando un paso atrás;
¡Que la tromba te devuelva a la negrura abisal!
¡Ni rastro de tu plumaje en recuerdo de tu ultraje
quiero en mi portal! ¡Deja en paz mi soledad!
¡Quita el pico de mi pecho y tu sombra del portal!"
Dijo el cuervo: "Nunca más".

Y el impávido cuervo osado aun sigue, sigue posado,
en el pálido busto de Palas que hay encima del portal;
y su mirada aguileña es la de un demonio que sueña,
cuya sombra el candil en el suelo proyecta fantasmal;
y mi alma, de esa sombra que allí flota fantasmal,
no se alzará...¡nunca más!.

La yegua de la noche - Bruno di Benedetto

“I met the nightmare
The nightmare and her nine foals.”
William Shakespeare.

“¿Y si las pesadillas fueran estrictamente sobrenaturales?
¿Si las pesadillas fueran grietas del infierno?
¿Si en las pesadillas estuviéramos literalmente en el infierno?
¿Por qué no? Todo es tan raro que aún esto es posible."
Jorge Luis Borges



Mis sueños de caja de música
enloquecida
mis sueños de aire líquido
de vidrio apenas respirable
mis sueños de hermandad
con el fondo de los océanos
mis sueños
de bosques nunca vistos
de bocas queridas
muy poco tiempo
mis hermosos
inútiles sueños
viven a la luz del día
cada día
un minuto
más.






Hay una línea
un ardor
en el mediopecho
una frontera amarga
como un hilo de sal
un dolor que sube
presagiando tormentas
del tamaño de un pájaro.

Círculo cerrado del amor
que no se da
el poema se muerde los talones
con furia vacía.





¿Cuál es el límite de una mujer:
su piel
o esa ribera de sal
que precede al orgasmo?








Una absurda báscula de medir qué
la mirada
tic tac
éste es el mundo
éste es el mundo
éste es el mundo

¿y el deslímite del paisaje?
¿Y ese tajo más allá de las hojas secas?
¿y esa rajadura en el aire?

si la mirada no es una pregunta
si la pregunta no es constante
el ojo cae.



Con autorización del autor, tomado de
http://dormiresunoficioinseguro.blogspot.com/

Presencia - María Luz Pilar Medina Ocampo

Busco tu mirada
en el andar de mis días,
busco tu presencia
en cada rostro de un niño.
Siento tu risa sonora y alegre
en el vaivén de las olas ,
tu corazón latir
en el golpe del viento
y tu alma mía
en el canto
de una golondrina.

El gato en España 11 - Rubén della Sera

Ella por fin regresa,
Penélope rediviva
boca deseada
pasado desconocido.
El gato deja el tejado caliente,
tierno,
y recuerda:
papel blanco, rosado,
turquesa fuerte,
rayado tenue.
Puntiagudas manchas de tinta
y los ingenios que adulteran,
que simulan verdades,
que mantienen la fuerza hasta el instante mismo
en que se descubre la verdad.
El gato, nunca lo había hecho, relee.
Papel viejo, tinta lavada,
y el rayado que se disuelve,
lento,
en un dolor de aceptación.
“Mi amor sólo vive
dentro de las gargantas de John y Paul”
dice ahora ella, no con las mismas palabras.
Aunque ya no es su ella.
El gato vuelve al tejado caliente.
Encuentra la mesa servida,
cama tibia,
mujer dispuesta,
se acicala los bigotes
y sonríe…
comprende.
Sonríe de placer renovado
ante promesas aceptadas
en un altar añejo.
El dolor desaparece,
pone a los Stones en el equipo,
comprende,
el gato retorna a la vida que lo ama.

jueves, 2 de diciembre de 2010

Plagio - Antonio J. Cruz

La ciudad duerme
entre las sinuosas luces de la noche.

El nocturno
no tiene cambios y ha sido devorado
por la costumbre;
la soledad, desvanecida,
provoca desconcierto
mientras la brisa, hecha palabra,
mueve las cortinas a su antojo.

Esta noche incompleta que espera
mis aullidos
será luz cuando el bostezo del sol
se cuelgue en mi ventana.


De "Poemas Inéditos"

Bitacora inmóvil - Fabián San Miguel

Con el cuerpo sumergido
en el espesor
de un grito de botella

las imágenes precipitan
bajo una lluvia de narcóticos

y Bs. As. se transforma
en una sensación de la mente

un espejismo

donde todo es imaginación
salvo las metáforas
de la muerte

que invaden mi silencio
como huellas
de un tránsito difuso

No voy a renacer en este estado -pienso

y en una extraña conciliación
con los sentidos
me aferro
a mis condiciones últimas

para percibir la belleza

un semáforo se desnuda
un cartel ronronea
como la sombra de un gato

y las calles
van llenándose de agua

mientras subo y bajo las veredas
en un vagabundeo nervioso

Lo real es lo de siempre -pienso

tomar un taxi
descarnado
y cruzar el esqueleto
líquido
de la noche

un simulacro incontenible

de los cuerpos que huyen
de un mismo lugar
sin abandonarlo

Expulsado del carrousel de bares

y con el rostro
apretado

contra la ventanilla salvaje
de un barco negro
y amarillo

No voy a renacer en este viaje -pienso

y mientras veo a la ciudad
desdibujarse
tras un fondo
de nudillos crispados

mi mente busca
la estirpe nómade
de antiguos bebedores

donde quedarse
una vez más

para salvar la imaginación
de lo que ella me salva.

De "Perros de la belleza" (1996)

Si pudiera - Héctor Ranea

El día plácido
los vientos apenas tensan las hojas
la rata y la avispa no pueden
el ladrido alejándose de un perro
no puede
no puede el sol que todavía brilla
no puede en la margen izquierda de las cosas
siempre
siempre no puede
como no puedo yo
ya no puedo yo
y me entrego al fuego del cielo
a la estrella que llora en forma de luna
a cantar, si pudiera

De: Impotencias (2009)

domingo, 28 de noviembre de 2010

Antes que yo, en cólera y sangría - Carlos Barbarito

A Georg Trakl

Antes que yo, en cólera y sangría.
Como yo, un ojo hacia los próximos ramajes
y el otro hacia las remotas estrellas.
Antes que yo, en dolor sin anestésico,
a la luz de lámparas agónicas,
cerca de los caballos, sus cuartillas y antebrazos.
Como yo, ante el entierro del sol,
el negro vuelo de los pájaros,
la hermana en otoño, el purpúreo sueño.
Después que yo, en cuanto pulse,
respire, pernocte, se despliegue como un mapa
o se contraiga como una santa,
en la flor de artificio, en la flor verdadera,
en el abrazo de los amantes,
en los insectos sobre la carroña.

de: "Paracelso y otros poemas", inédito.

¿Qué espero ser, entre las sombras…? - Carlos Barbarito

¿Qué espero ser, entre las sombras,
cuando el día enumera los muertos
y olvida el nombre de los vivos?
¿Qué estela, máscara, quimera aguardo
para no desaparecer al cabo del día
como la flor en el vaso;
qué milagro, crimen, fulgor aguardo
antes que la ola golpee contra la roca
y todo quede, de una vez y para siempre, explicado?
¿Qué súbito fuego en el agua,
qué imprevista aparición angélica en la escena,
qué llave exacta un instante antes del viento,
qué Lázaro resurgido de su hueco bajo los malvones?
¿Y si lo turbio gana espacios en los jardines,
invade hasta lo más preciado,
quita iluminación de estaño hacia la inocencia,
vuelve apenas uno lo que era doble,
convierte en artificio el olor del pan, el sabor del pez?
¿Qué seré – me pregunto-, esta misma noche
mañana, nunca, mientras los niños juegan,
en un eterno mediodía, que ni en sueños alcanzo?

de: "Paracelso y otros poemas", inédito.

Cobra. Mamba negra. Víbora de Russell - Carlos Barbarito

Cobra. Mamba negra. Víbora de Russell.
Amanita muscaria. Amanita phalloydes.
Hierba mora. Buccino. Morena. Viuda negra.
Escorpión. Tarántula. Abeja melífera. Oruga gato. Avispa.
Lamprea. Salamandra. Sapo. Medusa.
¿Quién osaría comerlos,
dejarse tocar, picar, morder por ellos?
Nadie. No parece haber para ellos bendición alguna.
Perduran al sol, bajo la lluvia.
No sienten, ni tienen culpa.
Y, tal vez, porque todo es intricado y secreto,
de algún modo, por ellos, y no por nosotros,
el cielo se azula, el día se hace.

de: Paracelso y otros poemas, inédito.

Paracelso - Carlos Barbarito

A Miguel Ángel Huerta Zúñiga


En el fuego cuidadosamente regulado.
En las aguas inferiores, liberadas de tinieblas.
En el abismo ilimitado del misterio.
En la simiente masculina de los astros.
En los cuatro padres y las cuatro madres.
En el bálsamo sidéreo.
En la luz, simulacro divino.
En el hombre emigrante, siempre extraño.
En los frutos y fuerzas del paraíso.
En las ortigas para arder, en mayo.
En la hez, la escoria.
En la vida aérea, en la esfera, en el hálito.
En la manta que se retira para que se vea la belleza.
En la ciudad y sus puertas, sus ríos que la atraviesan.
En el águila, el buey, el león.
En la locura, no en la prudencia.
En el centro, bajo las aguas.
En el nombre árbol que da árbol, sin alfabeto.

de: Paracelso y otros poemas, inédito.

viernes, 26 de noviembre de 2010

Deshecho de ausencia - Eduardo Betas


Deshecho de ausencia / estos dias encenizados / duelen alcohol / sobre la llaga

Tengo la piel hecha un mendigo / al que se le han perdido todos los umbrales / y renguea hecho tiritas / intentando salir de la lágrima que se le ha hecho cárcel

Insiste. Pero no puede.

Mientras, la ciudad sin su mirada / es una ciudad apócrifa /es un rejunte de esquinas / a las cuales ella no llegará nunca

¿De qué sirven las esquinas, entonces?

Deshecho en la ausencia / mi boca sin la suya / ya se hizo baldío.

Me muerdo la sombra / hasta hacerla sangrar / oscuridad / que me salpica / para siempre.

Deshecho / inauguro este dolor nuevo / profundo / como un parto / pero al revés / como un desnacerme / deshaciéndome…

Con autorización del autor, extraído de http://palabrar.com.ar/

miércoles, 24 de noviembre de 2010

Nadie sabe lo escrito II - Maritza Kusanovic

Aquí se sentaba el muerto Y se abría
Y miraba desde el fondo quiere
que lo aplasten fuerte Y la llama
y viene/y la deja entrar y se deja hender
Y lo saca de apuro/de quieto/de nada
Y la llama/y viene/y sube en él
Y le hace una boca roja/y entra en ella
y lo asfixia/y se baja la piel/y se rinde
y siente ganas/y ganas de miedo
y ganas de incendio Y la llama
y viene alumbrante/la dolorosa luz
y lo toca/y se vuelca/y se revuelca
todo lo que toca gime Y el Cuerpo sentado
incinera el papel

carta astral - Iris Alejandra Giménez

sucede
que de pronto los astros se marean se distraen
y los hombres quedamos a la deriva sin sentido sin razón
y si antes alcanzaba una mirada a los ojos, ahora
desprovistos de guía nos miramos
y no vemos, nos escuchamos
y no decimos nada, nos buscamos
y empezamos a perdernos.
sucede
que los astros tienen esa costumbre de quedarse dormidos al volante
y volver en sí
cuando ya no hay nada que hacer
y lo que tiene que suceder
sucede



Con autorización de la autora, http://www.lugarnecesario.blogspot.com/

no nada no - Eduardo Betas

Rasguño apenas la madera falsa de mi memoria
burdo aglomerado,
astillitas que ni son del mismo palo
pero las vetas me desconciertan y los nudos me oprimen
la garganta
Rasgo el aire, pesado, denso, como antes de lluvia,
aire que embolsa ese no saber, ese no saber si, ese no saber si velarte
celebrarte, esperarte, llorarte, extrañarte…
Escarbo en el aire y escribo con la sangre asomándose a la punta
de mis dedos, de mis miedos
o vaya a saber qué…
pero asomándose
como si fueran pelirrojas chismosas que salen al patio para ver qué pasa
Pero no pasa nada
no pasás nada
no nadás
no nada
no


Con autorización del autor, extraído de http://palabrar.com.ar/


3er mundo - Macky Corbalán

El aroma de la carne asada
socava el mediodía de
los míseros,
enloquece sus glándulas
y, como los animales de Pavlov,
se agitan por más
cuando nada ha habido.


Con autorización de la autora: http://pasajeradearena.blogspot.com/

A su memoria - Bruno di Benedetto


41

nada para beber

la sedimentación del vino
en la orilla
es áspera
pero bebe igual

la vendimia se celebra
en el fondo

hay sed de todo
en el que nada.

a J.C. Bustriazo Ortiz (1929 - 2010)



Reencuentro - Nanim Rekacz

Ha sido breve la pisada
Rastro de arena en la arena
De humo en el humo
Aroma de pétalos ya mustios
Cansada la mirada

Se arruga
Se estruja
Se desgrana

Desvanecida la aurora
Entre las sábanas
Descansa la mejilla
En el abrazo
Se entrelazan las piernas
Con las piernas

Se eleva
Flota
Se ilumina

Saltando en el vacío
En el silencio
Se duermen
Se sueñan en el sueño
De las nadas
olvidadas


Almuerzo – Aldo Luis Novelli

¿Qué se plantea la mosca cuando me mira?.
Su diminuto cerebro solo le ordena
Comer, defecar y procrear
o se pregunta por su alada existencia
y por la mía, en este mundo chato y desparejo.
¿Qué piensa cuando detenida sobre el cielorraso
me observa almorzar?
¿Hará especulaciones mentales sobre mi hambre
para calcular su futuro almuerzo?.
Nada es tan simple en la mente de los humanos
nada es tan complejo en la vida de la mosca,
pero en este mediodía solitario
me debato entre la caridad cristiana
y las posibles formas del prójimo,
me debato entre invitarla a mi mesa
o saciar con liberal indiferencia
mi hambre privada.

Del libro “Pasajeros del Vacío"

domingo, 21 de noviembre de 2010

Noche - Antonio J. Cruz

Diagonal y blanda,
acaso con desgano,
la lluvia nocturna
desciende sobre la ciudad
dormida.

El macadán de la calle desierta
se deshace en reflejos.

En algún lugar de la noche,
ángeles y demonios
se disputan
el alma de los hombres.


De "Poemas Inéditos"

Un poema del siglo pasado - Eduardo Betas

Compañera

si este silencio confuso

me ata a las palabras

no es que me haya olvidado

de lo que es verte amanecer

al lado mío

es que estoy anclao

anclao en la tristeza

y que viví perdiendo trenes

que por ahí iban a cualquier parte

pero iban

que me convertí en el murmullo

de un hombre

en cafúa de sí mismo

que tengo aún la boca

llena de miedo

y la lengua en telarañas

que necesito la curda más imponente

chuparme todos los espejos

y aprenderme

nuevamente


Primer poema del autor publicado en La Mineta, en 1988.
Con autorización del autor, extraído de Palabrar

Del café a su bebedor - Oriana Pickmann

Cada mañana
Soy una caricia en tus labios
Dejándote mi sabor robusto
De trópico salvaje
Hemos de necesitarnos
De extrañarnos
Formaré parte de tu sangre
Al medio día querrás tenerme
Redondo, caliente, profundo
Como la selva misma
Invadirte húmedamente
En tu voz, tu aliento, en el humo del cigarro
Ahí estoy, evaporado
Y en las noches
Has de mezclarme con tus sueños
Enredarme en tus sábanas
En el insomnio producido
Dulce, amargo, entero, delicioso
Como un beso entregado
Como una boca infinita
Y cada grano, es una gota
Y cada gota es un suspiro
Expectante, te espero
Que me beses para entregarme
Para fundirme
En lo más profundo de tu vientre
Y darte la paz que me pides
Y nuestro amor es un vicio
Nuestra relación es necesaria
En el frío soy tu calor
En tu vida soy alivio
Te entrego mis aromas
Para que en un espasmo de tu lengua
Te enteres que la vida es un instante
Que se bebe a sorbos

martes, 16 de noviembre de 2010

Si me paro de cabeza - Ricardo Giorno

Está el árbol invertido.
Está, pero no se ve,
escondido a la luz y vista.
Está, acaparando energía y
vuelta y vuelta a enroscarse.
Podando las hojas muertas,
muertas y pisoteadas.
El árbol invertido sonríe
aunque si me paro de cabeza, llora.
Esconde la copa y bebe un sorbo
atenazando la oscuridad con tal
de humedecer el conjuro.
Y las hojas, muertas, caen al revés,
aunque me atrapan,
si me paro de cabeza.

Fablar – Aldo Luis Novelli

Hablo, no para dejar de callar
no para expulsar el terror de la muerte
que es silencio infinito,
hablo en la calma de las noches
para saber quién soy,
para reconocerme en el resplandor del velador
sobre un papel garabateado,
hablo cuando todos callan
cuando todos sueñan y nadie me oye
(aunque íntimamente espero que ella me escuche),
hablo conmigo y hablo con mis otros
hablo hasta caer en la ruina de los ojos
anhelando que la noche responda.

Del libro “Pasajeros del Vacío"

domingo, 14 de noviembre de 2010

Ars poética - Antonio Cruz

Si alguna vez la musa
te concede la merced de visitarte
y has decidido
desnudar el alma en versos
no deseches
el sublime esplendor de lo sencillo.


No olvides
que si lanzas en vuelo
algún poema,
ya no es más tuyo,
es propiedad de todos los que leen
y no escribas pensando
en aquellos de intelecto prestigiado;
trata de hacerlo
con la exacta certidumbre
de que cada poesía
es patrimonio universal y colectivo.


No abuses de lo oscuro
procura hallar la luz con tus palabras
y por sobre todo
ten presente
que el único poema que deleita
es aquel que nos conmueve,
nos arranca una sonrisa,
quizás algún temblor inexplicable,
o esa lágrima rebelde
que llena de nostalgias
y perturba el alma.

De Poemas Inéditos

Poema con todo tipo de inconvenientes - Miguel Dorelo

Podría aprovechar la ocasión
Para decirte, por ejemplo, que extraño
Tus ojos color del cielo.
Pero…
Tus pupilas son marrones,
Ni siquiera
Grises
Como en un día tormentoso,
Asi que dejaré de lado
Rimas meteorológicas que no
Vienen al caso.
Y
Ya que estoy
En vena poética,
Trataré de
Rememorar
Tu pequeña boca
Tan capaz de grandes besos.
Pero surgen en mi memoria
Aquellos enormes dientes,
Tus enormes y gruesos labios,
Tus pequeños besos secos
Y decido no recordar
Tan
Infausto
Acontecimiento.
No estaría mal
Cantarle loas a tu cuerpo esbelto
Si no fuera por esos kilos de más, entre
Veinte
O
Treinta
Según recuerdo y
Y que hacen imposible
Cualquier tipo
De
Paralelismos
Que no te resulten ofensivos.
De tu carácter amoroso y sensible
Nada puedo decir,
Mi imaginación no llega a tanto
Y
Me invaden constantemente
El recuerdo de
Tus gritos histéricos y constantes,
Tus comportamientos paranoicos,
Tus insultos.

Cuesta arriba se me ha hecho
La elaboración
De este
Poema con todo tipo de inconvenientes
Pero no quise dejar de intentarlo.
Es que a pesar de todo
Un solo objetivo
Me ha guiado:
Que con estas
Humildes estrofas
Sepas que te amo.

La gente quiere leerme - Aazam Abidov

Visto una traje
Largo
De la cabeza hasta los pies.
Está hecho de letras árabes,
De hilo hecho de algodón y piedra,
El hilo es dorado
El algodón y la piedra tienen la forma
De letras árabes.
La gente quiere leerme,
Lo intentan.
Algunas veces son las letras de algodón
Las que tocan sus ojos
Otras, son las de piedra.
Ellos quieren leerme
Ellos quieren leer al que nunca supo leerse a sí mismo.


Traducción del uzbeko: Andrea Cote

viernes, 12 de noviembre de 2010

Poema final (disparo) - Claudia Isabel Lonfat

...y llevas el caño a tu sien, apretando bien las muelas
y cierras los ojos y ves, todo el mar en primavera (Viernes 3 AM)
a Puny Atman

I
Entre adioses perpetuos y pasajeros
vamos creciendo,
perdemos /ganamos
transcurrimos
como el tiempo.


Todo muere
dicen/repiten
las mujeres ancianas mirando al piso,
aunque sus relojes biológicos
giren lentos en la última vuelta
Pero yo
nada sé de muerte
Llevo todo adentro
como si me moraran,
en ese extraño mundo, desconocido para mi,
ese espacio oscuro
desde donde no sé llegarme…


II
Ayer,
o hace siglos,
me despedí de un niño que se fue
por mano propia,
de un niño que abrazaba sueños
de poeta.


Aquel,
el de los ojos negros
con la mirada triste de los pájaros.
Aquel,
que reía dentro las rosas,
y besaba cada pétalo
hasta deshojarse.


III
¿Quién puede escuchar entre tanto ruido?
Si cerrara sus ojos, quizás,
pudiera ver el mar en primavera,
si sólo cerrara sus ojos…


Hoy sé
que algunos se van para siempre,
y otros, simplemente,
se quedan.


Tomado del blog http://www.laperladejanis.blogspot.com/

Sillas azules - Iris Alejandra Giménez

Antes fue oscuridad, aspereza. Suficiente
oscuridad, apenas soportable aspereza.
Abandono y soledad fue;
y angustia y temor. Lo suficiente.
Después vinieron veredas a paso rápido,
siempre en hora;
amaneceres húmedos de invierno;
calles vacías; neblina y ese olor,
que era perfume
que es recuerdo.
Y vino también en un día frío
una casa llena de ventanas;
y una mesa inventada y camas fabricadas para siempre;
y sillas azules y prestadas,
para devolver a tiempo, antes
de que la costumbre empezara a echar raíces. Igual,
hubo sillas azules y prestadas
devueltas
¿a tiempo?

Con autorización de la autora, http://www.lugarnecesario.blogspot.com/

Soy la canción de un lugar - Fernando Montalbano

A veces soy Sabina,
a veces soy Serrat,
a veces Utopía,
a veces nunca más.

Y es que a veces soy John Lennon
con Troilo haciendo dúos,
Discépolo y James Taylor,
Chabela con El Mudo.

León, y en un entierro
la guerra y la poesía,
y los Hombres de Hierro
que no se oxidan.

La canción de un lugar
que se llama Libertad.

A veces soy el Chavo,
Piluso y Groucho Marx,
y de un hondazo acabo
con tanta seriedad.

Y es que siempre soy milonga
en La Balsa del rock,
y cuando quieren conga
los besa mi tambor.

Detrás de las paredes,
rasguño junto a vos.
Maquillo a los que pierden
con mi voz.

La canción de un país
que se llama Soy de aquí.

A veces soy yo mismo,
desnudo y sin barniz,
y silbo mis abismos
colgados de un atril.

Y es que yo también elijo,
y no soy pentagrama;
la música es el hijo
de la mujer que se ama.

Imagine all the people
soplando en el viento,
no ves que soy tan simple
como vos.

La canción, esta vez,
es El Reino del Revés.

miércoles, 10 de noviembre de 2010

A veces, hay días - Daniel Frini

No sé lo que pasa.
No entiendo.
Parece que no fuera cierto.
Apenas confusas secuencias
de un cuento
donde estamos solos
y duele el silencio.
Te siento lejana y estás a mi lado.
Te siento tan mía.
Me hacés tanta falta.
Me duele decirlo y lo digo,
me duele sentirte y te siento
muy cerca mío.
Tan cerca que me es imposible
negarme a tu imagen.
A veces me duele decirte que extraño
tus ojos, tus labios, tus manos.
A veces me alegra soñarte
cerrando los ojos
y hablarte,
o no hablarte
y besarte.
Hay días que el cielo
parece más pálido.
Quizá porque sabe del mal que me hago
pensando en vos.
Nada más que en vos.

Non omnis moriar - Manuel Gutierrez Nájera

¡No moriré del todo, amiga mía!
De mi ondulante espíritu disperso,
algo en la urna diáfana del verso,
piadosa guardará la poesía.

¡No moriré del todo! Cuando herido
caiga a los golpes del dolor humano,
ligera tú, del campo entenebrido
levantarás al moribundo hermano.

Tal vez para entonces por la boca inerme
que muda aspira la infinita calma,
oigas la voz de todo lo que duerme
con los ojos abiertos de mi alma.

Hondos recuerdos de fugaces días,
ternezas tristes que suspiran solas;
pálidas, enfermizas alegrías
sollozando al compás de las violas...

Todo lo que medroso oculta el hombre
se escapará vibrante, del poeta,
en áureo ritmo de oración secreta
que invoque en cada cláusula tu nombre.

Y acaso adviertas que de modo extraño
suenan mis versos en tu oído atento,
y en el cristal, que con mi soplo empaño,
mires aparecer mi pensamiento.

Al ver entonces lo que yo soñaba,
dirás de mi errabunda poesía:
era triste, vulgar lo que cantaba...
mas, ¡qué canción tan bella la que oía!

Y porque alzo en tu recuerdo notas
del coro universal, vívido y calmo;
y porque brillan lágrimas ignotas
en el amargo cáliz de mi salmo;

porque existe la Santa Poesía
y en ella irradias tú, mientras disperso
átomo de mi ser esconda el verso,
¡no moriré del todo, amiga mía!

Amor de frutas - Gioconda Belli

Déjame que esparza
manzanas en tu sexo
néctares de mango
carne de fresas;

Tu cuerpo son todas las frutas.

Te abrazo y corren las mandarinas;
te beso y todas las uvas sueltan
el vino oculto de su corazón
sobre mi boca.
Mi lengua siente en tus brazos
el zumo dulce de las naranjas
y en tus piernas el promegranate
esconde sus semillas incitantes.

Déjame que coseche los frutos de agua
que sudan en tus poros:

Mi hombre de limones y duraznos,
dame a beber fuentes de melocotones y bananos
racimos de cerezas.

Tu cuerpo es el paraíso perdido
del que nunca jamás ningún Dios
podrá expulsarme.

La muerte - José Carbajal

Me enrosco en tus ancas fuertes
y en tus ternuras, mi negra
me gusta vivir la vida
entregándome a la suerte
pa' no tener tanto miedo
cuando me abrace la muerte

Será porque tengo el cuerpo
llenito de madrugadas
que busco una muerte viva
jamás una muerte mansa
o será que no se eligen
estos barullos del alma

Atrás de la enamorada
anda el que esta enamorando
detrás de mi vida, negra, corren
los que van matando

Con chorros de mariposas
enamoramos la vida
entre sábanas calientes
promesas y despedidas
y bajo cada aletazo
anda la muerte escondida

Angelito de Bosteco
ventanita de un verano
me enseñaste la tristeza
cuando soltaste mi mano

Quedarás con los mariachis
cantarás en las trompetas
y yo me marcho solito
llorando por que me cuesta

La muerte no tiene manos
la vida se las quitó
pero le dejó la boca
y le dice: Ven, mi amor

Muerte que anda de amargura
como si se lo pidiera
déjeme un ratito solo
pa' arreglarme con mis penas

Le juro que si se ensaña, muerte
con mi corazón
el día que me caliente
entro a perseguirla yo

¿Con quién se moja la muerte
que nunca chupa conmigo?
y amigo de buena vida
no le importa ni un comino.

¿A dónde se irá la muerte
que salió en punta de pie?
- !No me interesa compadre!,
ya lo sabremos después

La muerte andaba rondando
quien sabe dónde andará
no me dejes alegría
no te vayas vida mía
que esta puta, vieja y fría
nos tumba sin avisar

sábado, 6 de noviembre de 2010

A pesar de todo la eterna soledad - Yosie Crespo

Como la amarga pirueta
de una esquina sin alma
esconde verdades
la eterna soledad.

Suficiente descubrir
la entalpía infinita
de su boca.
Curiosa la huella
que ausente convoca
algunas lunas
y a pesar de todo ama.

El tiempo se hizo sangre
como un gesto suspendido
por su eterno deambular.
Secretos que muerden
profecías de otros
que escogen volver.

Inevitable descubrir
que siempre fuimos
el deseo de un grito.

Extraído de Pensamientos y reflexiones del pájaro que vuela sobre mi cabeza

¿soy yo esta mujer? - Claudia Isabel Lonfat

¿Soy yo esta mujer que anda conmigo...? Hilda Hilst


Me pregunto
Si soy yo esta mujer
que camina con mis pies
se mueve entre mis gestos
o besa con mi boca
Si en esa prisa muda
se descuelga del mundo
usando mis sentidos

Seré yo
esta que mira
con mis ojos asombrados
y tantea el filo de la vida
con las manos rotas
Seré yo
esta que viste
disfraz de mujer entera
aún sintiendo el sabor amargo
de la derrota

Me pregunto
si soy yo esta mujer
que reclama con la pluma
lo que su voz no toca.


Tomado del blog: http://mispoetascontemporaneos.blogspot.com/

Insomnio fantasma - Hugo Senone

nunca llego
siempre estoy en el medio de algun viaje incierto
ella me dice: "se llama la vida"

un barco de anclas perdidas
de fantasmas en cubierta
sin viento en popa

amo las cartas
amo los giros de la brújula
amo el regalo de este mar

el horizonte de la soledad
el piano húmedo de la noche
que me acuna sin dejarme dormir

Extraído de Hugo Senone

jueves, 4 de noviembre de 2010

Mujer leyendo - Aazam Abidov

Una mujer está sentada en la villa
La villa está en un basurero
Y la mujer tiene una joroba:
Ella está leyendo

Está oscuro en el basurero,
Una luz tenue
Cruza la villa

La mujer está leyendo
Bajo la pálida luz de la vela

Su esperanza de vida es tenue, muy tenue
La mujer está leyendo en mi sueño

Traducción del uzbeko: Andrea Cote

María hablame - Jimena Arnolfi

está bien, maría,
ya sé que no podés hablar,
pero probemos,
la vida te va empujando despacito contra la pared,
una pared que es abismo,
y caés, caés todo el tiempo,
pero basta, dejá de temblar,
38° de fiebre no es tanto,
saludá al termómetro,
saludá a la cámara,
al final siempre es una joda,
mientras la felicidad siempre es
tirarse por la ventana,
el dolor te hunde en la más puta entraña,
pero volvé, maría,
tirá la toalla,
desatáte el cuello,
desatáte el morbo,
la esquirla enamorada,
dios te ayude, maría,
pero tirá todo lo seguro,
mordéte la lengua
las manos, el pecho,
mordéte todo, maría,
todo por una sílaba de pan,
todo por una miga hecha palabra.

2

otra vez a la cama
para dormir una hora más,
maría, la sábana es para la muerte,
la sábana te arrulla,
te junta los huesitos, el velador roto,
el libro vomitado al lado de la cama,
el miedo siempre colgado de la última percha,
dale, maría, mostráme los dientes,
la mentira como una mugre abajo de las uñas,
la milicia de bordes arruinados,
la ansiedad abierta en las manos,
vení, maría, abrite un vino,
tenés los ojos chocados,
hay que abrir las persianas,
maría, tenés que poner la comida del gato
siempre en el mismo lugar,
¡esta radio se cambia sola!
ponele una papa a la antena, maría,
dejá de caminar que te vas a marear,
el piso se queda con la piel de tus talones,
maría, casi tirás un vaso,
todavía está la temperatura de tu sangre en el sillón,
ese estribillo que cantaste cuando me viste,
ese chamuyito de paraíso impostor
que anotaste en una servilletita arrugada,
maría, temblás como una hoja en mis rodillas,
como una palabra mal entendida,
como un poema que nace y tiene frío..

3
maría, estás desnuda,
toda dormida,
esos pelos, siempre tanto quilombo,
los atrapasueños,
los ojos revueltos,
tenés las pestañitas como bailando,
las ojeras, maría,
cuando te veas las ojeras
rodeando esos ojos contentos,
la boca aturdida de besos,
la feria de besos,
el viaje de besos,
ahora entiendo, maría,
temblás como una hoja en mis rodillas,
como una palabra,
como un poema que nace
y tiene frío.

4
pero no te preocupes, maría,
este poema puede ser un poema ortopédico,
un poema sucio,
un poema desnudo,
o por qué no,
esto también puede ser un poema malo,
otro poema malo,
un poema hecho una pinturita,
un poema al tun tún que sea tu cuerpo,
un poema con tus piernas,
con tu sexo,
con tu esqueleto,
un poema que sea un poema tuyo, maría,
no te preocupes,
un poema con tus omóplatos,
un poema con tus omóplatos bien ruidosos,
un poema que sea tu tamaño en el mundo,
tu quilombo de metro sesenta y pico,
un poema que te nombre, maría,
un poema que te calle
y otro poema que te mate.

Reloj – Aldo Luis Novelli

Especulé con la rutina de los siglos
transé con los ángulos agudos,
me mentí en agujas adelantadas
pero nada sirvió:
igual llegué tarde al horario de los otros.

Del libro “Escombros"

como palomas - Iris Alejandra Giménez

a la izquierda desde la ventana del colectivo en el que viajo las puedo ver

siempre enajenadas ellas y a la vez

tan sujetas al suelo a los techos pobres de los pobres

edificios que si no demuele el organismo caerán

por su propio peso y abandono caerán

como quienes diariamente sobreviven y esperan ver amanecer

solo para contar otro día y palomas

apostadas en los techos como ángeles olvidados de sí


Con autorización de la autora, /http://www.lugarnecesario.blogspot.com

Poemas de “DESDE EL EXILIO HACIA HIROSHIMA” (2006) - Antonio J. Cruz

I


Penumbras
sobre mí.

En lo profundo yace,
desvestida,
mi nostalgia.

Del otro lado
de este océano oscuro
hay un puerto
donde late la vida.




II


La oscuridad
no está en lo confuso
que me envuelve
sino en la pérfida sospecha
de que no me recuerdas.



III

No existe soledad
si no hay ausencia;
puedo saberlo
porque he vivido soledades.

Pero no hay soledad peor
que aquella
que acuna nuestras horas,
a la luz de unos ojos,
por la noche
bajo las estrellas.




XI

Sobre la muda agonía
del crepúsculo
se despeña, silenciosa,
mi memoria.

El ocaso es gris
como la lluvia,
como mi sed,
como tu imagen,
como este terrible desamparo



III

Hacia atrás,
mi nostalgia hecha cenizas;
hacia delante
mi esperanza en llamas.



X

Mi ansiedad
se vislumbra en cada verso;
dibujo letra a letra
cada estrofa
con el abnegado tesón
de un amanuense.

Es difícil
ponerle alas
a cada uno de mis verbos
y azuzarlos
a que levanten vuelo.




XII

Apresar lo sublime;
esperar que las palabras
no se agoten.

Batir mis alas fatigadas.

Buscar ese rayo
que nos lleve hacia la gloria.





XV

Mis ilusiones cuelgan
de alguna nube presurosa.

El ángel oscuro
ya no ríe.

Ahora habito
con el alma desnuda
y el corazón a la intemperie
la exacta madriguera
donde se pinta
el reverso de la vida.

viernes, 29 de octubre de 2010

Es war Erde in ihnen - Paul Celan

TENÍAN LA TIERRA DENTRO
y cavaron

Cavaron y cavaron, transcurrió
su día, su noche. Y no honraron
a Dios
quien, así lo oyeron, quiso todo aquello,
quien, así lo oyeron, sabía todo aquello.

Cavaron y no oyeron otra cosa;
no fueron más sabios, no inventaron canción alguna
ni pensaron para ellos ningún lenguaje.
Cavaron.

Vino cierta calma, cierta tormenta vino
y vinieron todos los mares.

Yo cavo, tú cavas y cavan también
los gusanos,
Y esa canción allí fuera dice: Ellos cavan.

Oh alguno, oh ninguno, oh nadie, oh tú:
¿Adónde lleva el camino cuando va
hacia ningún lado?

Oh tú cavas y yo cavo hacia ti,
y en nuestro dedo se despierta el anillo.


Traducido desde el inglés por Héctor Ranea

* ** * ** * ** * ** * ** *

TENÍAN LA TIERRA EN SUS ENTRAÑAS
y cavaron

Cavaron y cavaron, así dejaron
el día detrás, su noche. Y no loaron
a Dios
quien, así lo oyeron, todo aquello quiso,
quien, así lo oyeron, todo aquello supo.

Cavaron y no escucharon otra cosa;
no fueron más sabios, inventaron ninguna canción
para ninguno de ellos inventaron una lengua.
Cavaron.

Una cierta calma viene, también cierta tormenta
y todos los mares.
Yo cavo, tú cavas y cavan también los
gusanos,
Y esa canción allí fuera dice: Ellos cavan.

Oh uno, oh ninguno, oh nadie, oh tú:
¿Adónde llevan los caminos que van hacia ninguna parte?

Oh tú cavas y yo cavo, y yo cavo
hacia ti
y en nuestros dedos se despierta cierto anillo.


Versíón modificada siguiendo la gramática alemana, traducción de Héctor Ranea

Patagones - Miguel Martinez Naón

Desexilio, segunda parte




Cachivache se llama el albañil

camina sobre las chapas de mi casa.

Canta una melodía grave

sin letra, como un responso.

Está borracho y tiene setenta y algo.

No escucha, la cantidad de pelos

que le salen de las orejas

le tapan el oído.

(No se va a caer del techo, nunca.

-Va a morir, años después

en un Hospital Psiquiatrico-).



Es novio de Blanquita Radelán,

mi vecina, que tiene gatos,

como veintitrés,

un perro que se llama Bil con una l

(marrón y con chuflines,

ladrador y mal arriado)

Un padre que cumplió ciento dos

años (el viejo anda en pañales por la calle.

Parece un charito, la puta que lo parió, dice Cachivache)

y una casa toda polvorienta

(imposible entrar, por el olor

a meo de los gatos.

Las masitas tienen ese olor.

Imposible irse, por lo charlatana que es ella,

y con los tropiezos con las baldosas rotas,

que quedaron así, desde que unos albañiles

prometieron regresar)

Frente a la casa de Blanquita

hay un colegio Maria Auxiliadora,

donde las chicas me gritan

y sonríen,desde la cancha de Básquet,

y yo sólo les muestro el ombligo.



Primero murió el viejo (el charito),

después Blanquita,mientras dormía

(pasaron días y días

sin que álguien se diera cuenta)

Bil con una l, estiró la pata,

y todos los gatos también.



Yo ya no salto paredones como antaño.

Temo

encontrar a Blanquita dormida sobre la mesa.

Temo

por esos gatos con hambre.

Temo por mi memoria.


Con autorización del autor, extraído de http://desexilio.blogspot.com/

Uno no debería arrancarse a la gente de sus vidas - Eduardo Betas

No debería arrancarse a la gente de su tierra o país,
no a la fuerza.
La gente queda dolorida,
la tierra queda dolorida

Juan Gelman



Uno no debería arrancarse a la gente de sus vidas
digo arráncarselas como maleza, como yuyo, como alimaña
Uno no debería arrancarse a la gente como costras
que arden, que pican, que ensucian, que duelen, que avergüenzan
Uno no debería deshacerse de todas esas voces
que nos nombraron de esa manera única
porque se corre el riesgo de deshacernos,desnombrarnos
caer innominados por ahí, despielados.

Uno no debería arrancarse a algunas personas de su vida
porque eso sangra de ambos lados
hace hemorragia de tristeza
domingo de sol, vestido floreado, limpio pero sin poder
sin poder decirle nada a nadie…

Uno no debería arrancarse algunos nombres propios
sin naufragar en una lágrima
sin quedarse puro barquito de papel en blanco

lunes, 25 de octubre de 2010

Madrugaron las rosas - Manuel María Torres Rojas

A florecer las rosas madrugaron,
despertando al
albor de la mañana...
Y al apuntar la aurora yo renuncio
a este Madrid, otrora mi ciudad,
hoy prisionera de pompas
y obras vanas
que al cielo desafían...
y marcho a la casa de la lluvia amable,
antes de que el temblor del escarmiento arranque
cual negro toro en negra hora...


Tomado de Andalucía-Obama-Amor

jueves, 21 de octubre de 2010

Habrá que consultarlo con dionisios - Jimena Arnolfi

cada vez que en un poema
como este
escribo la palabra corazón,
cruzo los dedos o hago cuernitos,
pero ya sabemos,
se viene un poema horrible

digo que tengo el corazón
masomenos así,
un vaso de vino que se cae,
un vaso de vino que se rompe,
algunos se mojan los dedos
y después los sacuden
para salpicar a otros,

¡felicidad, felicidad!,
dicen mientras
se la pegan a uno en el ojo

III - Iris Alejandra Giménez

en este estado
-bajo los oscuros efectos
de una musa despiadada-
es posible
que no pueda
dormir en toda la noche,
por lo que deberé tomar recaudos:

sujetar mi estómago
con una mano
mientras con la otra
hago caso y escribo

o tener sexo

algo similar a drenar
los demonios sueltos
que de otra forma
no sirven para nada

De: "Musa desnuda"

Con autorización de la autora, http://www.lugarnecesario.blogspot.com/

martes, 19 de octubre de 2010

Invasión – Aldo Luis Novelli

Han venido de las regiones ocultas.
Arrastran tras de sí
una isla recóndita:
la isla del recuerdo.
Son hombres elementales
mujeres inaugurales en la faz de la tierra,
son todos ellos yo mismo
en la prisión del tiempo.
Son ellos, los que me exigen que los nombre.

Del libro “Pasajeros del Vacío"

Aquí tenéis, en canto y alma, al hombre - Blas de Otero

Aquí tenéis, en canto y alma, al hombre
aquel que amó, vivió, murió por dentro
y un buen día bajó a la calle: entonces
comprendió: y rompió todos su versos.

Así es, así fue. Salió una noche
echando espuma por los ojos, ebrio
de amor, huyendo sin saber adónde:
a donde el aire no apestase a muerto.

Tiendas de paz, brizados pabellones,
eran sus brazos, como llama al viento;
olas de sangre contra el pecho, enormes
olas de odio, ved, por todo el cuerpo.

¡Aquí! ¡Llegad! ¡Ay! Ángeles atroces
en vuelo horizontal cruzan el cielo;
horribles peces de metal recorren
las espaldas del mar, de puerto a puerto.

Yo doy todos mis versos por un hombre
en paz. Aquí tenéis, en carne y hueso,
mi última voluntad. Bilbao, a once
de abril, cincuenta y uno.

domingo, 17 de octubre de 2010

Pequeñas necesidades - Fernando Montalbano

necesito un zitarrosa
para decir cada cosa
regar la planta del pie
con gotas de vagabundos
colgar el sol de la fe
sobre el cielo del absurdo
un ejército de coplas
ahora que el ruido sopla
porque el diario desconoce
la noticia de mi goce
y hay fotos desenfocadas
en el flash de las miradas

necesito un joan manuel
que troque en oro el papel
y en el pico de este ranking
de besos descarrrilados
la escalera de yupanqui
y pinceles de leonardo
para bordar las violetas
en la parra de las letras
y johnlennons infinitos
guevarianos y benditos
que traduzcan la mentira
y el carrousel que nos gira

Duermevela - Claudia Isabel Lonfat

Cerraré mis ojos
y el olvido empezará a tejer
una fina red en mis pestañas
No lo veré
No extrañaré nada de él
ni su piel
ni su olor
ni siquiera
la monótona y suave caricia
de sus largos dedos
serpenteando en mi espalda
Cerraré mis ojos
y si insisten en despertar
suturaré mis párpados
apagaré cada flash de luz
que encienda el alba
me acunaré con la silenciosa melodía
de las horas muertas
porque estoy segura
totalmente segura
que cuando me duerma
ya no lo querré.

Tomado del blog http://laperladejanis.blogspot.com/

Sapos - Iris Alejandra Giménez

llovían sapos reventaban
contra el parabrisas
del lado oeste de la cordillera
uno
después otro
y el repiqueteo sobre el techo
durante varios segundos suficientes
para saber que venían desde arriba caían
como cae la lluvia eran sapos
del lado oeste
de mi incierta cordillera
y todo lo que sabía era de tripas corazón
y que los sapos no eligen cuando llover



Con autorización de la autora: http://www.lugarnecesario.blogspot.com/

viernes, 15 de octubre de 2010

Imposible - Daniel Frini

Día tras día
uno igual al otro y al que sigue.
Duele mucho el mundo que allá afuera
respira libertad.
La misma soledad hora tras hora.
Se extrañan las caricias de un sol
que no atraviesa los barrotes
de esta jaula. Abruma la tristeza.

No existe manera de escapar.

Nunca supo el porqué del cautiverio.
No hubo jueces ni sentencia.
El límite era el cielo,
y un segundo después
el cielo tomó forma de mazmorra.
Era libre.
De horizonte a horizonte sonreía,
y un minuto después,
todo el mundo
quedaba al alcance de sus alas.
Se le hizo
imposible
soportar otra hora de condena.
Se decidió. Sonrió. Miró hacia afuera.

Se quitó la vida

Extendió sus alas, tomó impulso,
cruzó los barrotes
y voló.

Génesis - Carlos Levi

Y dijo la soledad
hágase la tristeza
y la tristeza se hizo;
háganse los recuerdos y los vientos de agosto
y fue poblada la ciudad de adioses;
háganse los límites y las puertas
y las cerraduras de las puertas;
y las camas se hicieron y los íntimos hoteles
y las llaves numeradas;
dijo hágase la lluvia
y la humedad se hizo
y dibujó la humedad en las paredes
caminos insondables;
háganse los puertos y los andenes, dijo
y la distancia se hizo
y no dio la soledad remedio a la distancia
dijo
serán los jueves mis días
y le abrió a los jueves llagas en el crepúsculo
y viendo que los jueves no alcanzaban
fueron los días consecutivos iguales a los jueves;
y dijo después
háganse los lugares donde se nombrarán
y las esquinas hizo y los bares,
los café con apuros y los corrillos y la rosa del alba hizo;
y viendo la soledad nuestros silencios
dijo
hágase la melancolía
y la melancolía se hizo.

La vida dos veces - Armando Tejada Gómez

Miren cómo sonaba allá en mi barrio agreste
este nombre caído de los mares lejanos:
Toddy Deussán. Un chico alimentado a lirios.
Una flor de su madre que soñaba otra vida.
Supe que no querían que jugara conmigo
porque yo era la forma del pánico y el hambre
y la más descarada miseria por el mundo.
Pero Toddy, esa gracia hecha de mimbre y aire,
vivía hipnotizado por mi gran aventura.
Cuando huía del ojo celoso de su madre
se acercaba a mi sombra con cierto desenfado,
se mostraba sonriendo sus ignotos tesoros
y me buscaba el lado más pájaro del alma.

El descubrió en mis ojos cierto país del sueño
donde se desnudaba un ángel con harapos,
algunos yacimientos de enterrada inocencia
y un gran rompecabezas de ternura en mis manos.

Un día, ya vencidos por nuestra resistencia,
los padres me dejaron entrar en el santuario,
nos sirvieron un río de leche y medíaslunas
y yo los deslumbré dibujando caballos.
Después, siguió la vida, como siempre sucede,
volvió el viento de agosto y crecieron los árboles;
sus padres, que tenían el sueño de otra vida,
una tarde ceniza se mudaron de barrio.
Yo olvidé al canallita en un cruce de esquinas,
entré al jornal violento del vino y los obrajes,
vestí los portentosos pantalones del viento
y descubrí mi oficio de fábula y guitarra.

Toddy, se llama Alfredo Deussán, vive en Mendoza,
casó con otro mimbre hace muchos veranos,
seguramente tiene un puñado de niños
y es una pajarera su comedor de diario.

Acaso, un año de éstos, cuando vuelva al oeste,
llame a su puerta clara y despierte sus pájaros,
sólo porque un amigo es la vida dos veces
y desde aquella tarde no dibujo caballos.

Armando Tejada Gómez - Cosa de Niños (1991)

El Velorio - Daniel Giribaldi

Me moriré en París o en el carajo
un día jueves o, si no, un domingo,
en un bulín que está, si no le chingo,
cerca del Rin, el Paraná o el Tajo.

Espicharé a la gurda y no me rajo:
quizás tendré una cacharpaya en gringo
y allí el Jorge y el John, el Paul y el Ringo
tocarán... si andan flojos de trabajo.

Será un velorio piola, tendrá gancho...
Alguien dirá: "fue un punto divertido".
Alguien, tarnbién, me llorará a lo chancho.

Y Alguien, que llegará sin hacer ruido,
silenciará a Los Beatles, lo más pancho.
Y yo me iré con él. Con el Olvido.

Canción Esdrújula - Adrián Abonizio

Pibes escuálidos
rubias histéricas
perros nostálgicos
y focas antárticas
lunas fatídicas
gordos palúdicos
sexo inalámbrico
y goles estrábicos
en horas buenas
los buenos parásitos
en horas malas
los malos arácnidos
venenos fálicos
que entran en pánico
viendo al tráfico
del beto mársico
alma escolástica
y ángel potásico
leyes impúdicas
jefes afásicos
viudas hipnóticas
falsos agnósticos
tortura fóbica
error de diagnóstico
ay!

Magos misóginos
falsos metódicos
madres voltaicas
y bodas católicas
sangre antirrábica
y bombas satánicas
almuerzo escuércico
y muertes fantásticas
aves marías
criadas a plástico
tangueros cómicos
y besos cáusticos
concursos mágicos
balazos prácticos
novias sarcásticas
hechas a máquina
pugliese único
limpio y onírico
brillos de túnicas
lifting lunáticos
crazys macáyicos
gatillo islámico
ratas asiáticas
comidas rápidas
ay!

Tengo una ciática
de tanto ácido
un sueldo único
y un hijo póstumo
ningún monómico
me otorga un préstamo
preso del próximo
programa hipócrita
frics terroríficos
venden pacíficos
culos estrábicos
y patria monárquica
un abuelito
del paleolítico
con un acrílico
mata a un político
y mis pronósticos
sin mis mayúsculas
un sueño náutico
el alma reumática
rubias histéricas
fé de fanáticos
rayos catódicos
canción esdrújula
ay!

lunes, 11 de octubre de 2010

Pimienta y Perejil - Yosie Crespo

Advertirá apenas
no recordar.

Hacerlo afuera de sí mismo
libre de existencias
permitir el sentido único
de la incesante búsqueda.

Advertirá solamente con sus ojos,
resistencia.

Poner a prueba
años más tarde.
Nadie sabe
callar en el instante preciso.
Absoluto.

Huele a perejil y pimienta
la mitad de lo que he vivido.

Supongo
el silencio.

Es una eterna coraza
el tiempo.
Me cuesta entenderlo.

Pimienta y perejil.

Extraído del blog Pensamientos y reflexiones del pájaro que vuela sobre mi cabeza

Lluvia de noviembre - Claudia Isabel Lonfat

“…si pudieras curar un corazón herido,
el futuro estaría en tus manos”
...............................Guns

Imperceptible
vas cayendo
lluvia de noviembre.

que nada dura
para siempre
Mirá lo que dejé:
apenas un reflejo
en el charco

Perdí mi cuerpo
muchas veces
cuando decidí
ir tras algo
que ya olvidé.
Aún así
temblando
conservo el alma

Soy una mujer
que se detiene
a contar estrellas
Que sueña
con imágenes rotas
y escribe poemas.
Colgada
de las palabras
recorro la simpleza
profundizo la huella
recordando
entre lágrimas.
Igual te sonrío,
bajo esta lluvia
de noviembre…


Tomado del blog http://mispoetascontemporaneos.blogspot.com/

Se quema el cuaderno Gloria - Jimena Arnolfi

a esta altura quererse es el recuerdo
de dos o tres noches donde nos estrangulamos
en un ph de colegiales,
la buena mujer que nunca vas a tener
se está emborrachando
y va a terminar quemando el cuaderno gloria
que es como su alma,
hoy nos vamos a morir todos porque
este ph se prende fuego,
se raya la playlist, se acaba la nicotina
y vos, pibe bravo del lugar,
así, todo manija de alcohol y frula mala,
vas a tener que hacer algo,
escuchame bien lo que te digo:
vas a tener que salvar el cuaderno gloria
donde había dos o tres versos para vos,
te juro que no se nota pero eran para vos de verdad,
nadie sale vivo de acá,
hola, me escuchás? sigo escribiendo,
maría está ocupada. es posible que la estés interrumpiendo,
dice mi msn pero vos no, vos habláme siempre por favor,
acá se calienta el porrón y te canturreo un tango,
"mi noche triste",
pascual contursi en el giradiscos,
el único abandonado
en un desfile de compadritos bien machitos,
vamos a correr desnudos por calle conesa
en busca del algún chino que nos venda cerveza bien fría
y roguemos por favor que el porrón se caiga,
que el chino llame a la policía
o que pase algo simplemente,
no importa, cualquier cosa,
cualquier accidente nos puede servir
para que podamos mirarnos por última vez,
tiene que pasar esa fatalidad chiquita
que nos amontone antes de mandarnos a la mierda
o antes de decirnos adiós que siempre queda más lindo,
así es como dos minutos antes,
me pregunto qué hubieras hecho
de saber que nos quedaba poco tiempo,
porque siempre vamos y venimos mandándonos a la mierda
o mejor dicho, mandándonos un adiós,
que es verdad, insisto, siempre queda más lindo,
vos y yo, por ejemplo, siempre nos estamos yendo,
siempre estamos diciéndonos la misma palabra,
chau, nos vemos, adiós,
por eso escribimos, pibito bravo del lugar,
porque esto está muy mal
porque esto se está yendo a la mierda
y porque estamos solos
y siempre pero siempre nos está faltando algo.

miércoles, 6 de octubre de 2010

El gato en España 9 - Rubén della Sera

Emanaciones intensas, viriles
aromas que la envolvieron
que la hicieron caminar en el aire
a abrazarse a la almohada
soñándolo…
deseándolo.
Pesares en gama temporal
recogiendo azules,
hasta que él se decidió,
el once de diciembre se decidió.
Y la niña pasó de nivel ante el empuje de su gato,
su universo.
Un día, no importa cuál,
tampoco importa por qué,
pero sí que hace mucho, demasiado,
un cajón del corazón de ella se cerró.
Fue olvidado.
Enterrado por la vida.
Hoy, una señora consulta vivencias:
lo esencial aún sigue ahí, descubre.
¡Sigue ahí!
El cajón se recupera al conjuro de un poema,
palabras que antes,
el gato jamás le había dicho.
Y las noches de espera
y los amores pasados,
y los presentes,
y los futuros,
no se piensan
sólo aparece
el recuerdo de aquel perfume
y ella caminando, suspendida en el aire
tras la presencia de su amor.
Pero este gato es uno nuevo,
renacido de cenizas,
de evocaciones de juventud.
Aquel gato de antes, sí,
pero diferente,
que la ayuda a abrir ese cajón
y a desear que jamás se cierre.
A desear…
sí, con el alma,
que jamás se cierre.

Poemas de "TRANSITO" (Desde la oscuridad hacia la luz) - Antonio J Cruz

Un reloj implacable
me atormenta.

Mis horas
resbalan sin remedio,
pero antes de que el tiempo
gane su batalla
quiero renacer por un instante
a través de mis poemas.

Que quien los lea
pueda dispersar al viento
cada sílaba que talló
mi pluma.

a pesar
de esta pena visceral
que me acongoja
y del paso inexorable
de los días,
puedo ver
que la esperanza
se desliza,
empecinada,
por el confuso borde
de mi vida.



La muerte exploró
mi costado.

Largas horas
suspiró su letanía
en mis oídos.

Soñé pesadillas
mientras intentaba tejer
la urdimbre del poema.

No sabía
que también la vida
me buscaba.

Hoy,
me niego a morir
sin resistirme.

Si alguien cree que estoy
en agonía
que no ponga su dedo en el gatillo
pues todavía no habrá
tiro de gracia.

A pesar de todo
aún habito este paisaje.


¿Cómo evitar hablar?
de lo que llevamos dentro?
Hoy puedo hablar
de la muerte de la muerte
y del glorioso triunfo de la vida.

Puedo encerrar en mis versos
la certidumbre de saber, por fin,
quien soy y cual es el destino
de mi viaje.

No sé si algún día
veré llegar mi barco
pero esta tarde he comprendido
que no sirve venerar
a nuestros muertos;
es mejor
honrar a quienes siguen vivos,
esos seres que esperan
que el amor
se saque el maquillaje.



¡Ah!... tu mirada
oscura como la noche
luminosa como
la mañana;
abismo feroz
de luz y sombras
donde se ahoga sin piedad
el desaliento,
donde renacen todas las estrellas.



Quita de mí
los miedos,
esos miedos
que llegan con la noche
y que muchas veces
habitan mis mañanas.

Aniquila por favor
todos mis miedos;
arranca
toda incertidumbre.

Sé mi Dios y mi patria;
sé mi hogar
y mi punto de partida.

Sé la primera y la última,
la más clara
de todas mis certezas.

poema sobre la Foto 2 de Laudemio, de Valeria Catania y su traducción al castellano - Héctor Ranea

questi sono i sogni profondi
dove nascono le scie del mare
questi sono i fiori
che si nascondono mentre crescono
nei sogni dei poeti
che giacciano nel profondo oceano
questi sono i fiori che nascono
nel corpo degli affogati
sono dei poemi che non riuscirono a scrivere
i poeti del profondo azzurro che sono le scie
che nascono forse come poemi
nel mare
nelle nuvole di qualsiasi posto
di ogni pianeta
sono in noi queste piante
sono così come questi fiori

(Foto 2 da Laudemio di Valeria Catania)

estos son los sueños profundos
en los que nacen las estelas de la mar
estas son las flores
que se esconden mientras crecen
en los sueños de los poetas
que yacen en el mar profundo
estas son las flores que nacen
en el cuerpo ahogado
de los poemas que no pudieron escribir
los poetas del azul profundo que son las estelas
que nacen así como poemas
en el mar
en las nubes de cualquier parte
de cualquier planeta
son en nosotros estas plantas
son así como estas flores

(Foto 2 de Laudemio de Valeria Catania)

viernes, 24 de septiembre de 2010

Lo que es difícil - Aazam Abidov

¿Hacia dónde fluye la corriente del río?
¿Qué aguarda para el río al final?
¿No gemirán las ondas de este río
Cuando se hunda entre la arena?

Río, tus aguas son turbias
Pero tu alma no lo es.
Y sin embargo, lo que es difícil
Y más grave
Es fluir y no saber hacia dónde.



Traducción del uzbeko: Andrea Cote

Música universal - Aazam Abidov

El hada y yo
creamos una música universal
de las hojas y las plantas,
de los escarabajos y las hormigas
del cuadrado y el cono
y del cajón y la caja.
Todos lleno de materia
con qué hacer la música universal.

Las aves toman la música
que estaba impresa
primero en sus redes,
la calientan y hacen una tuna.
Luego la ponen en sus alas
y la dispersan a través del mundo.

Las otras hadas esperan pacientemente
Por su turno.
Nosotros creamos una tonada universal,
Hacemos escuchar la clave del corazón.



Traducción del uzbeko: Andrea Cote

Escribo – Aldo Luis Novelli

Escribo sentado a la mesa
cuando exhaustas las sombras
duermen su sueño obscuro,
rodeado de cadáveres de humo
alumbrado por un osram de 60
hurgando por dentro las arterias,
despeñándome por lo que existe
en el instante se ser nombrado.
Pero sé que no estoy solo,
hay un ser escondido a mi espalda,
hay otra voz que me tortura
en los bordes pulsantes de mi cabeza,
hay un monstruo igual a mí
asustado y perplejo
detrás de mi sombra.

Del libro “Camino Cansado entre Cuerpos"

Los días preferidos del viento - Iris Alejandra Giménez

los días domingos son los preferidos del viento
los días melancólicos son los preferidos del viento
los días vulnerables son los preferidos del viento
los días soñadores son los preferidos del viento
los días sin esquinas son los preferidos del viento
los días distraídos son los preferidos del viento
los días frente al mar son los preferidos del viento
los días sueltos son los preferidos del viento
los días desamarrados son los preferidos del viento
los días despejados son los preferidos del viento
los días celestes son los preferidos del viento
los días abiertos son los preferidos del viento
los días incesantes son los preferidos del viento
los días con árboles son los preferidos del viento
los días consonantes son los preferidos del viento
los días con caras son los preferidos del viento
los días tangibles son los preferidos del viento
los días probables son los preferidos del viento
los días desordenados son los preferidos del viento
los días irritables son los preferidos del viento
los días despojados son los preferidos del viento
un día cualquiera es el preferido del viento
los días miserables son los preferidos del viento
los días resignados son los preferidos del viento
los días interminables son los preferidos del viento
los días interminables son los preferidos
los interminables


/


aún no estoy preparada para buscar moraleja
el viento sopla fuerte
y no permite a las metáforas convertirse en algo para decir


Con autorización de la autora, http://www.lugarnecesario.blogspot.com/

Poemas de “Canto a mi pueblo (2003) - Antonio J. Cruz

IX

Un patio
donde moraban tres limoneros,
algunos naranjos
y la higuera.
Un paisaje de viento...
Siempre viento.
Las mandarinas de junio
y los nísperos de octubre
y la primavera escondida
en las flores de los paraísos.
Un patio donde la luna
se repetía en la pìleta
y el rumor de la noche palpitaba
entre las hojas misteriosas
de la parra.
Un patio...
Ese mismo patio
que reverbera en mi memoria
y se deshace en pesadumbre
y sentimiento.


X

Padre,
no necesito mucho
para nombrarte.
Apenas unas cuantas cosas:
Un mameluco verde con olor
a petróleo
o la caja de viaje
preñada de tesoros.
Quizás la bicicleta
o la sonrisa
siempre a flor de labios
y este recuerdo azul
que me acomete
cuando digo tu nombre.

XXV

Madre,
no escribo poemas
por encargo,
te dije.

Ahora,
que ha llegado el instante
de cantarle al paisaje
que abandoné en mi travesía
por la vida,
debo decirte que añoro
todas aquellas cosas
tuyas.

Tus clases en la escuela
de La Esquina,
aquella que tan solo
era un rancho de barro.
El guardapolvo blanco
siempre bien planchado,
el olor del pan de los domingos,
las monedas,
clandestino tesoro quitado
a la pobreza,
o tus manos amorosas
arropando mis inviernos

Ahora, tan solo ahora,
me doy cuenta
que las madres hacen todo
con el alma en la mano
y el corazón erguido
y nada de ello lo hacen
por encargo.

Óleo de tarde de lluvia - Antonio J. Cruz

(Tarde de otoño a orillas del río Lules en Tucumán)
Gris oscuro en el cielo. Terciopelo
ceniciento en las nubes diseñadas.
Pátina gris en tarde clausurada.
Gris sobre gris, pincel, pintor. Desvelo

de tarde gris sobre borroso anhelo.
Agua mansa del cielo y ondulada
agua de río. Sierpe encadenada
a memoria, nostalgia, desconsuelo.

Prófugas gotas. Río fugitivo
en la tarde. Memoria en la ribera,
de otra lluvia, otro río y otra espera.

Llovizna gris sobre árboles altivos.
Mansa el agua del cielo. Sensitivo
pincel. Pintor pintando una quimera.

Poemas de “AIRES DEL NOROESTE” (2005)

Cafayate - Antonio J. Cruz

Esta mañana,
me despertaron los bronces
que se repetían en los cerros.
Convocaban a cumplir con los rituales
de la primera misa.
Más tarde,
por las calles de Cafayate,
estallaron las voces del silencio
y yo expulsé mis ángeles oscuros.
Entonces supe lo que es estar cerca del cielo.

Poemas de “AIRES DEL NOROESTE” (2005)

miércoles, 22 de septiembre de 2010

I. La ropa de mañana - Bruno di Benedetto

Es primavera.
La cuerda bien tensada.
Trapitos al sol.


La vieja ropa
retorcida por el cuello:
caen, caen las gotas.


Rastros de jabón
en esta ropa oscura:
fregar de nuevo.


Cantar y coser.
Atar el hilo de agua.
Soplar botellas.


Manchas de sangre
en la sábana usada:
o amor o crimen.


Un calzoncillo
está perdiendo color.
Mala calidad.


La toalla seca
recuerda el agua clara
de la desnudez.


Las medias cuelgan,
las vence la humedad.
Dos no son un par.


Un repasador
bien repasado de sol:
la boca seca.


El pulóver chorrea
agua negra en el jardín.
Mueren hormigas.


Gran agujero:
la polilla no deja
pecho al abrigo.


Qué buen charquito
bajo las ropas al sol:
el tiempo pasa.


Un hombre cuelga
la ropa que no sabrá
usar mañana.


De la serie Haiku, Dejar el tendal
Con autorización del autor, http://bruno-dibenedetto.blogspot.com/

La mujer del parque – Aldo Luis Novelli


Aquella mujer del parque
blanca y pálida,
que siempre me espera
está jugando a las estatuas.



Del libro “Escombros"

certezas - Iris Giménez

Como tantas otras veces
espero
sedante temporal
mientras mis cuencas manos dicen
de la duda y la calma
Mas estás en mí, agüita
esqueleto de lluvia
y todavía te tengo

Con autorización de la autora, http://www.lugarnecesario.blogspot.com/

lunes, 20 de septiembre de 2010

El gato en España 8 - Rubén della Sera

El gato recuerda cómo era:
la previa del aguante,
cuatro columnas, una escalera,
la puerta al final del pasillo.
El cuarto de ella,
y la bandera aborrecida
pintada sobre la pared
que de pura magia se le hace ternura,
si él nunca fue un tierno.
Dientes pequeños
dentro de una boca que le señala:
“Haceme tuya, gato”
y el pelo brillante, castaño,
debajo del ahora rubio ajeno
él lo sueña despierto, claro que sí.
¿Puede, ahora? No, el gato
no quiere pasar otro nivel.
El mundo que espere
los compromisos se disuelvan
ahora son…
No, otra vez no,
es que ahora no son ahora
fueron ahora, pero tan cerca,
tan encantadoramente cerca,
que al gato le parece
que puede deslizarse esos tres pisos
para que ella le cante
una de los Beatles

SOÑANDOSCOPIO - Ricardo Giorno

Percepción blanda.
Inmunidad sensorial.
Despeñadero sensual.
Oído mudo en una esmerilada visión.
Blanco, Blanco. Blanco.
Un zarcillo que se desarrolla.
Una cara. Dos.
Una pintura vaga, casi atrapada.
No se respira. No importa.
La dispensa sensorial,
que no es exenta a la vaguedad del entorno.
Un lienzo ondulado,
que se descorre para descubrir percepciones blandas,
inmunidades sensoriales,
despeñaderos sensuales.
Una vida anterior.
Una figura que ya estuvo.
Un viaje incontrolable.
Un pozo de agua. Profundo. Inalcanzable.
Un giro completo que no se da.
Acercarse, indefinidamente, sin llegar.
Cambio. Un río.
Claveles que susurran su no-color.
Sin movimiento.
Sin pies.
Continuar acercándose.
Succionamiento sin resultados.
Lo cerca es cada vez más lejano.
No poder absoluto.
Irrealidad realizada en cómodas posiciones.
Desnudez. En la calle.
Cambio.
Pugna.
Cambio.
Descenso.
Un vaso con líquido que se vuelca y no se vacía.
Más descenso.
El sol que se oculta detrás del sol.
Deslizamientos de porciones visibles.
Gomosidad instaurada.
Olvido cómplice.

sociedad de consumo - Antonio J. Cruz

sociedad de consumo

Distraído, camino distendido
entre estantes y góndolas colmadas
de envases y de cajas saturadas
de jabones y arroz. Como al descuido

sumo y resto con ímpetu; aguerrido
especulo con precios, derramadas
las horas en secuencia encadenada
de consumir. Espíritu aterido

por multitud de bolsas. Desmesura
de sociedad; perpetua cobardía
de consentir las reglas de este mundo.

Fideos, caldos, pan y la ventura
de continuar de compras cada día
aunque la historia acabe en un segundo.

Poema de: “POESÍA COTIDIANA” (2006)