martes, 31 de mayo de 2011

Pesadilla - Héctor Ranea

entonces pregunté y en el silencio la voz
contestó
me trajo el nombre de un amigo muerto

le di la mano lloré con él
lo que puede llorar un prisionero
lloró conmigo y su mano con la mía

fue más tarde que descubrí que estaba solo


de: la piel del agua, 2009.

Mala Nena - Odeen Rocha

Pezones biónicos a prueba de dientes. Mala nena.
En la cumbre del cielo, nena. En tu cumbre junto al cielo.
Mis dientes hundidos, tu piel defensiva. Sabrosa.
Acomodado en tu sangre, olvidado entre tu cabellera.
Tu brazo sobre mí, yo sobre tu brazo. Todo en uno, mala nena.

Caminando con estilo, mala nena.
Piezas de metal, frías, brillantes. Toda tú.
Alunizaste sin permiso
Nadie quiere que te vayas, monstruo biónico.
Colmillos nocturnos, sonrisas de muerte.
Mala nena

Pezones biónicos que apuntan a los ojos
Que amenazan con ataque. Que prometen el ataque
En la cumbre de tu cielo. En el cielo hasta tu cumbre.
Mala nena.

Piel helada. Impenetrable.
No hay dientes que la rompan, que la quiebren.
Piel ardiente, piel de sangre. Todo eres. Todo quieres.
Mala nena.

Mala nena cuando quieres.
Mala nena cuando hieres.
¿Eres tú quien da la vida?
Tú serás quien la renueve.
Mala nena.

No hay ataque que te venza.
Tú disfrutas destruyendo.
Ojos amplios, boca llena.

Sin manera de enfrentarte.
Sólo queda disfrutarte.
Hola, nena.

Aónik’enk* - Fernando Andrés Puga

La poesía inaugura la palabra
Y es el último eslabón de una lengua que agoniza.
Aonik’enk:
Viejo pueblo de viento y tierra.
El desierto conserva el eco de tu voz
Y lo cuida
Para la eternidad de los oídos atentos.

Elefantes marinos yacen en la playa
Como piedras que miran.
Testigos del tiempo abandonado
Evocan la muerte.

Se suceden las olas
Como van y vienen los hombres hacia Dios.

Lengua muerta:
Yo caeré de tus lágrimas.
Y al rodar entre rocas de espanto
Tallarás el contorno de mi cuerpo.

*Aonik’enk: pueblo originario del sur de la Patagonia. Llamados tehuelches por los mapuches y patagones por los españoles.

viernes, 27 de mayo de 2011

Desnuda - Ana Silvia Mazía

Desnuda la palabra
en pelotas
me gusta mucho más.
En cueros, le creo
a la palabra.
Sin mantos
sin rulos
sin incitante lingerie.
¡Fuera encajes negros
provocativos!
¡Fuera puntillas blancas
disfraz ingenuo
transparente!
Desnuda palabra
clara y bella.
Piel al aire
ojos bien abiertos.
Sonora
campanuda.
Cierta.
Mármol y fuego
llamas y viento
leche
dulce
carne sabrosa.
Agua fresca
de beber
y beber
y beber
(sin saciarse jamás).

tango empedrado - Héctor Ranea

un tango empedrado
a Nito Fritz
que adivinó este poema en una línea

en la bruma de la milonga triste oímos

voces que surge del mapa del teclado
donde un tango acaricia el polvo ciudadano
que sale del taco de una mina que gasta la osamenta
para dar en su entrevero más que música su cuero

baila desde el antiguo fondo de una nave
que tiene todo bandoneón grabado a fuego
es otra de esas mariposas nadando en pianos desafinados
cuyas maderas crujen de placer al sostenerlas

llueve en el centro en la calle en los silencios
un compás que la mina no se pierde
enlazada en el que la está llevando por el piano
mirándole las manos apenas de reojo

vuelan las manos por las teclas en pena
las manos duelen con el tango
el bandoneón duele con el tango
los taconeos de la mina se clavan en el teclado que duele

ese tango que no le miente a nadie
empedrado en dos y dos en cuatro y cuatro
que esa nueva mariposa nada haciendo que su mar
su aire su líquido y alcohol sea el lustroso

río en el que baila ella con una nota
que el pianista ha perdido en el silencio

.

Mutación - Fernando Andrés Puga

De la boca brotándole la espuma.
De la boca.
De la boca insaciable,
saturada.
De una boca repleta de ceniza
de la que ya se han caído las palabras.

Y la espuma que brota de esa boca
no es espuma que lave las heridas,
que acaricie los poros de la piel
o despeje las nubes de la noche.
No.
Es espuma iracunda,
Combativa.
Espuma de una boca enajenada
dispuesta a morder.

Y mientras de la boca la espuma va brotando,
los ojos desmenuzan la negrura
para abrirle camino a las lágrimas rotas.
Rotas por un dios que de soberbio
ha marcado los naipes
y ha reído
al ver a los hombres condenados.

Fermenta la boca.
Se corrompen los ojos.
Y de las manos naciéndole fantasmas.
De las manos.
De las manos marchitas,
conquistadas.
De unas manos vaciadas por el tiempo
que abrazaron cadáveres ardientes.

Los fantasmas que nacen de esas manos
no caerán a los pies de las espadas.
No temblarán ante el rostro de la muerte
ni lamerán rudas botas oxidadas.
No.
Serán bravos fantasmas,
Insolentes.
Burlarán las murallas de los dioses
dispuestos a invadir.

Y mientras de las manos fantasmas van naciendo,
los pies se entreveran en la tierra
para darle descanso a los pasos perdidos.
Perdidos en trincheras de metal
que negaron el paso a los valientes
y hurtaron el fuego que custodian los héroes.

Hierve la boca.
Se desgranan los ojos.
Las manos dan a luz.
Se entrelazan los pies.
Y del hombre irradiándole palomas.
Del hombre.
Del hombre infinito,
inescrutable.
Un hombre enamorado
que regresa del miedo.

miércoles, 25 de mayo de 2011

No vueles - Miguel Dorelo

No quiero que vueles
Más que en ocasiones especiales,
Que la mayor parte del tiempo
Obligues a tus alas
A ser solo brazos y manos.
No creas que no aprecie verte etérea,
Es tan solo que
Al ser yo de vuelo escaso
No me animo a acompañarte.

Burbujeando - Nanim Rekacz

He construido en derredor
la burbuja
transparente y vital

Me protege
sin aislarme

Veo
soy visible

Tu burbuja se acerca
y al rozarnos
se funde a la mía

Piel y piel
labio y labio
íntimos y unidos

Por fuera
la burbuja
vital
transparente

Por dentro
amor
intenso


Extraído de http://nanimr.blogspot.com/

KTL #6 - Héctor Ranea

Un pez muerto
De gutapercha y esmeril
Flota en el aire escaso
De una atmósfera desordenada

Bajo la sombra de la laguna
De aguas rojas
Descansa un ave muerta
Con alas de baquelita fundida

Un árbol yace caído y su sombra
Es el mástil
Por donde asciende la luz

Un ciego va a ser colgado hoy del mástil
Un niño va a ser ahogado hoy en la laguna

El aire desordenado sostiene al pez
A la laguna sobre el ave

Y el ciego hace de péndulo
En la sombra de un árbol caído

Todas las flores de esta primavera
Y las flores de las mil que vendrán
Caben en el ojo
Del pájaro muerto.

KINDERTOTENLIEDER #6

Meditaciones en la antesala de mi ocaso - Antonio J. Cruz

A la edad en que algunos hombres
escriben autobiografías,
intentan redactar un diario
o quizás un libro de memorias,
dejo caer mis versos
nacidos de mis fuegos de otros tiempos
e intento curar esas heridas
que nos dejó el fracaso de los sueños.
Interrogo al pasado
para descubrir las claves del futuro;
saludo al sol cada mañana
y siento latir la vida en mis estrofas.
No me asusta
la fugacidad perpetua de las horas
ni la premonición oscura
de que todo está perdido.
Juez, verdugo y acusado
de una generación
que trató de darlo todo,
no pretendo vengar las amarguras;
más bien anhelo hallar en ellas
la lección que me lleve hacia el mañana.
Sé que tenemos
deudas pendientes con el pueblo
y aunque a veces me asalta la certeza
de que los ideales que buscamos
se alejan cada día más aprisa de nosotros,
busco redención en la palabra.

Yo sé que las banderas que nos guían
todavía no han sido derrotadas.


De "Poemas Inéditos"

La No Walkiria - Myriam Belfer

La confesión de la increíble banda
despeja arriba lo que tiene el cielo,
y con su escudo el Gran Dragón Rampante
tetralogiza el pan, refleja el brillo.

La explicación del cero al infinito
casi tropieza al fin con el oscuro:
la deuda ley llevada al karma ajeno
no va a temblar al ofrecer su manto.

Y visto en el espejo holgado pecho
así en Moebius se retracta el filo,
y reducido a nada, a sombra, a estrella,
al fuego volverá, del cielo vino.

Y encima del arriba con harina
se cubrirá su aliento de fantasma,
y a instancias de un Sigmundo dolorido
juntará fe, la vida que le falta.

Recuperar la poesía - Daniel Quintero

Recuperar la poesía,
darla por viva, hacer un alimento
con lo que quedó de su piel,
su piel de vidrio, su sangre dulce
hacerla tinta, pintar paredes, teñir el cielo.
Recuperar la poesía,
su voz gastada ponerla a resguardo,
multiplicarla, dar a repartir
su agitada metáfora, su verbo de carne y hueso,
la sal de su naufragio, el amanecer de su fosforescencia.
Recuperar la poesía, su contagio,
viajar por sus venas repletas de verdades,
limpiarla de dioses y mendigos,
tomarla en brazos y para que se duerma sonriendo
acunarla con un grito.

Amor alienado - Fernando Andrés Puga

Tantas largas jornadas, tantas noches
he rondado tu espalda como espía.
Tantas horas tiradas, un derroche
que ni pudo salvar la luz del día.

No he llegado a tocarte, sólo he sido
una brisa fugaz sobre tu piel.
Y al cabo de los años, desvalido
te he dejado partir sin serte infiel.

Desde otras nostalgias llega un viento
que te arrastra al umbral de mi memoria.
Bastaría empujarte hacia el abismo

Y mirarte rodar sin sentimiento
de culpa y al borrarte de la historia
encontrarme al fin conmigo mismo.

lunes, 23 de mayo de 2011

Cada día - Isabel María González

Cada día nace tu presencia ausente
que no es exactamente tu recuerdo.
Tiene de momento entidad propia
de pensamiento libre, autónomo,
incontrolable, desafiante,
adolescente...y duele.
Y le dejo doler hasta que rinda,
y pueda yo, de imaginaria,
en las lindes de mi alma,
vedarle o cederle el paso,
mudarlo en recuerdo ingrávido
suficientemente etéreo
para estar y no hacer daño.
Es, por ahora, una falta,
un gran agujero negro
el vertedero de los argumentos
que intento dar en vano a todas mis acciones
que insistentemente pierden su sentido

Media alma o menos, me ha quedado.
Con ella me muevo, me visto, me alimento,
trabajo, me relaciono y vivo.
Y todo lo hago a medias o menos.

Cada dia te quiero,
cada dia te necesito,
cada dia te añoro.
Cada noche me duermo
acunada por el deseo frustrado
de tus manos en cuerpo
por la triste realidad,
por la Impotencia.

Universo – Esteban Moscarda

Tantos dioses sobre el techo del mundo,
Tanta maquinaria inútil rechinando los dientes,
Tanta presencia desnuda de fundamentos.

Un universo no necesita tantas lágrimas.
No necesita la sal de las venas abiertas.
No necesita el sabor que dejan los muertos.

Le basta con existir, simple como una hoja.

Le basta con brillar un poco para luego apagarse.

El món (El mundo) - Anna Rossell Ibern

El món

també és aquest lloc on la mort

no és casual,

on epidèmies fan estralls

(però lluny de casa),

on continents sencers pateixen fam,

on la sequera i les guerres es programen.



També és aquest lloc on les lleis

es fan per protegir els drets que es reclamen,

com ara el de nació de pura raça,

la integritat dels costums, la identitat,

o aquest nivell de vida que amenacen.



I és que també és aquest fantàstic lloc

on el poder de la borsa és implacable,

on l’avenç tecnològic s’ha imposat,

on el progrés humà esdevé imparable,

on queda bé parlar d’humanitat.



Davant d’aquest magnífic panorama,

per què no anar a conèixer, viatjar?

no tot és tan terrible com ho pinten!

Mireu, si no, els anuncis als mitjans:

les flors i les belleses de Tailàndia,

aquesta dona amable i el color...!

I sobre tot la nena, tan bonica,

de somrís innocent i seductor.



El món

també és aquest lloc de virginals donzelles,

un paradís d’inesgotable encant,

també és aquesta altra meravella

on cada tres minuts mor un infant.



© Anna Rossell (del poemario La ferida en la paraula, Barcelona, 2011)

*

*

Español



El mundo

es también ese lugar donde la muerte

no es casual,

donde epidemias hacen estragos

(pero lejos),

donde continentes enteros sufren hambre,

donde la sequía y las guerras se programan.



Es también el lugar donde las leyes

se hacen por proteger los derechos reclamados,

por ejemplo el de nación de pura raza,

la integridad de las costumbres, la identidad,

o ese nivel de vida que amenazan.



Y es que es también ese lugar genial

donde el poder de la bolsa es implacable,

donde el avance tecnológico reina ya,

donde el progreso humano es imparable,

donde está bien hablar de humanidad.



A la vista de este fabuloso panorama,

¿por qué no conocer y viajar?

¡no todo es tan terrible como dicen!

¡Miren sino en los medios la publicidad!:

las flores y bellezas de Tailandia,

esa mujer amable ¡y el color…!

Y sobre toda la niña, tan bonita,

de ademán inocente y seductor.



El mundo

es también ese lugar de doncellas virginales,

un paraíso de encanto fecundo,

es también esa otra maravilla

donde un niño muere, cada tres segundos.



© Anna Rossell (Del poemario: Anna Rossell, La ferida en la paraula, Barcelona, 2010)



© de la traducción Anna Rossell

LATÈNCIA (LATENCIA) - Anna Rossell Ibern

A la mirada hi portes, conreats,
obscurs secrets pretèrits,
i el teu cos circula esmaperdut
per un present incògnit,
ignorat.
Et penjen dels ulls intuïcions d'història,
passat gravat a foc,
on tu -filla de l'aire- has ancorat.
Fruita de brumes etèries, incorpòries,
has esdevingut mera forma que esdevé,
sense ànima, impertèrrita
com la teva crònica,
inalterable.

(Del poemario Anna Rossell, La veu per companya)

© Anna Rossell
*

En la mirada llevas, cultivados,
oscuros y pretéritos secretos,
y tu cuerpo deambula exánime
por un presente incógnito,
ignorado.
Cuelgan de tus ojos intuiciones de historia,
pasado grabado a fuego,
donde tú -hija del aire- echaste el ancla.
Fruta de brumas etéreas, incorpóreas,
eres hoy mera forma, un devenir
sin alma, impertérrita
como tu crónica,
inalterable.

(Del poemario Anna Rossell, La veu per companya)

© de la traducción Anna Rossell

Creo - Daniel Quintero

Creo en la redención y en la memoria del planeta,
en los gestos de amor, en la vergüenza,
en nosotros mismos también creo.
En las mujeres públicas, en los atrios y en el miedo a la noche.
Creo en las vísceras y en la felicidad de los muertos,
en otros mudos, en la fuga de cerebros, en las despedidas
y a veces, creo en el psicoanálisis.
Creo en golpear, abrir o cerrar puertas,
creo en las cicatrices y en las buenas intenciones.
Creo en la vida en un minuto y en los gritos.
Creo en las estufas y en las heladeras,
en besar el pan y agradecer el vino,
creo en los aviones y en la arquitectura de la Avenida de Mayo.
Creo en que habrá un día para algo:
para fragmentos de ternura, para los pies en la tierra,
para latidos y agonías, para ciudades etéreas,
para morirse en la víspera.
Creo en la bienvenida, en los asombros,
en que hay una respuesta para todo
y en muchas cosas más que ni siquiera conozco,
pero ante todo, damas y caballeros,
/ y esto tendría que haberlo dicho desde un principio /
creo que la poesía
me va a salvar del mundo.

A veces - Miguel Dorelo

A veces,

Y sobre todo en noches como esta

El pecho me queda chico,

No hay forma de que me alcance.

Demasiado amor

Que me desborda…

Y no encuentro formas acertadamente adecuadas

Para tales contingencias.

Extraído de: http://lalentaagoniadeerato.blogspot.com/

La palabra - Claudia Isabel Lonfat

La palabra es una celda que ha quedado vacía…(GB)


Una vez que la nombro, vuela,
se deja ir como hoja
que corre el viento
para ser ceniza en el alba


Otras veces,
es un trazo
garabateado en mi almohada,
un deseo,
inacabado,
que quiere libertad


y cuando aprieta
cuando duele
cuando se retuercen tripas
porque nos silencian,
ella se queda quieta,
se quiebra,
no muere,
junta fuerzas, vuela, vuela
y vuela


Tomado del blog http://laperladejanis.blogspot.com/

viernes, 13 de mayo de 2011

La palabra - Héctor Ranea

El tortuoso devenir de la palabra
la magia del canto oculto
entre sábanas tintas de resurrecciones
sombras
cuentas de collar desparramadas

La palabra que al poeta más desvela
la no pronunciada
la que todavía es heraldo del vacío
se esboza como espada en el crepúsculo
pero pronuncia su costumbre de matar
al alba

Por eso algunos prefieren la palabra
que ya viaja
libre
por el profano mundo de la letra seca
del perfume al almidón de la escuela
que se parece tanto a la semilla

A esa palabra me remito
la que todavía no dije
la que ya escribí ayer
al libro en ciernes
al que está a la intemperie

A la tapa que los protege
a esa lágrima que sale a llorar
a un poeta sin versos

en memoria de Emily Dickinson y en el nombre de Giselle Aronson

Retrato de Lorca muriendo - Yosie Crespo

Socorro.
Me tiemblan las manos.

Las arañas ya no avanzan
en su camino de seda.

Cuando desperté
ya no había Dios
solo gotas de tinta.

Socorro.
No dejes morirme apartado
de este solo mundo nuestro.

Ahora, desde la noche
llora
el viejo silfo.

Con su rostro de universo
es una sombra que va
a ninguna parte.

El hombre no es azul
y mi absoluto silencio
es como un cisne.

Prisionero - Fernando Rosales

Prisionero del mismo candil,
desvelado.
Suspiro estremeciendo
los órganos de tu vista,
encerrados en tibios cuencos.
Humanismo es
saber ver.

Espejos rotos.
si el sol llora, no se ve.

Tez de nieve derretida,
mientras el día se renueva
y las plegarias de anoche
quedaron enterradas en los ciegos.

12-8-06

Desperdiciada (como una caricia) - Martín Maggi

La débil luz que entraba

por

la

ventana

crepúsculo

y el cielo en parte anaranjado

hoy sábado encontré

tu música y tal vez mirabas.

El play casi disloca mi cabeza

más allá

una franja

traía la noche

aquí todo se adormece

simultáneas necesidades

actuar

desfasaje desaforado

que alguien ilumine lo precario,

disecar la distancia

¿qué significado le damos al pasado?

Traé tus cosas

no mires al costado

aún duerme en el tiempo

la ventisca de marzo

maniatada a la figura

que se desgasta y se desvanece

descansa en alguna mirada

registrada,

acá finaliza la inocencia

que te valga.

miércoles, 11 de mayo de 2011

trenes sin sentido - Héctor Ranea

guitarra sin pasión
a voz en cuello
en subterráneos
nos codeamos con la soledad

brillan mis dientes de mercurio
su pollera de amianto
succiona las monedas con el sexo encubierto
así me acompaña a brillar en lo profundo
del vaho eléctrico viciado de la boca de los trenes

en la valija hay ya juntados
fasos boletos usados monedas excrementos
y una vieja me deja unos versos
envueltos en papel madera

trenes sin sentido
de: la piel del agua, 2009

Héctor Ranea

Elipsis - Daniel Quintero

“No hay lenguaje sin engaño”
Italo Calvino



A tus manos de mundo, a tu verbo de ayer,
esa mirada de melancólica bohemia parisina
siempre a punto de ahogarse en el fondo de una hoja en blanco,
de un fondo blanco de ausencia, de volarse los infiernos.

A las venitas azules saltando de tu piel de vidrio,
a tu nombre familiar, a tu origen salino,
tu maldita poesía, tu desparpajo, las lágrimas eléctricas
de tu calendario acostumbrado.

A tu manía de alcohol, a tu sombra leve,
la rapsodia que inventaste sólo para perturbarme,
la mueca de tu olvido, esa risa de angustia,
tus ojos de llamarme, tu festejo de estepa.

A tu vientre inusitado, tu letra sucia,
tu maldad de obviarme, tu cielo tan temido,
el fantasma con que alivias el llanto, las noches,
el grito, la astucia, la alergia, tu cuerpo.

A la muerte que buscas, al amparo nocturno,
a llevarte en mis brazos, a decirte te quiero,
a gritarte al oído, a besarte al espejo,
a tu viento de sangre, a tu ultimo anhelo,
a tu agua bendita, a la más vana guerra,
de latir en las sobras de un basural de exilios,
de inventar de cemento duendes y Morfeo,
de llevarme tus labios, de morirme sin ellos.

Tour mañanero- Miguel Dorelo

Subo y bajo por tus piernas,
Me deslizo suavemente por tus pechos,
Recorro apresurado tu cadera
Me detengo un instante en tu mirada
Justo antes del gemido rebalsante.
Todo es poco:
Tu cuerpo con tantos hermosos lugares a visitar
Y yo sin tiempo esta mañana.


Extraído de: http://lalentaagoniadeerato.blogspot.com/


Miguel Dorelo

Gritos y susurros - María del Pilar Jorge

Crepitan mis manos,
buscando la quietud
en medio del bullicio,
buscando la armonía
y encontrando olvidos.

Escudriño en mi memoria
recuerdos sutiles,
pensamientos suaves
y encuentro el fuego.
El fuego y la furia.

Cuchicheo, murmullo,
susurro remembranzas
usadas, gastadas,
pero nunca perdidas.
Y las manos las traducen
en palabras
que nacen y son
grito
Un grito en el que estoy,
soy y existo.

María del Pilar Jorge

lunes, 9 de mayo de 2011

Frío - Sergio Sarachu

(...) en los escalones de este frío y por debajo de ellos
andamos como vinimos.
Sanos de vientre, de esperma, de armonía entre las letras.

El frío se arrodilla frente a mí.
Mira sin sol, sin echar mano a un agosto,
sin septiembres en la guantera.
Arrodillado, soplando el humo de mis pasos,
me ha sitiado otra vez.
Avanza lento. Paraliza la quietud.
El frío aun (…)

De: http://www.sergiosarachu.blogspot.com/

Los lunes soy otra persona - Daniel Quintero

Te escribo cosas, al rato me arrepiento...
si vieras lo papel picado que es mi corazón...

Hábitos malditos - Lucía Fraga Rodríguez

Ahora que siento el letargo tras el derrumbe,
quiero caer en un sueño hipnótico
donde las agujas del reloj no sepan girar.
Enciendo un cigarrillo
y me hundo en el humo que huele
a asfalto y depresión.
Hay pocas cosas que cambiar.
Tal vez ninguna.
El talento es el mayor delito del ser humano.
La belleza crea dependencia,
el horror, hábito.

Desencuentro- Miguel Dorelo

Tiempos conectados
con pieles no compatibles
en lugares
inadecuados.
Cuerpos reflejados
en espejos empañados
en ausencia de miradas.

Presencias apenas perceptibles,
tenues, solitarias,
sin luces
ni sombras
que cobijen
o acompañen.

Labios
que ya no besan,
bocas
que solo callan;
un amague,
dos que fueron Una y Uno:
solitarias
individualidades
estancadas.

Tristeza y frustación
de no haber sido
ni el remedo de una nada.

sábado, 7 de mayo de 2011

Banda ancha - Bruno di Benedetto

Yin – yang, doble clic sobre el sesenta y nueve de dios,
el nombre número cien sólo lo conocen los camellos,
de ahí la mirada de desprecio, el escupitajo, la joroba que desierta,
el enrosque oscuro delatado por el agujerito de luz,
la esperanza de ver lo que no nos dejan;

el agujero negro no es para mirar:
por ahí nos vamos, de cuerpo entero, todos,
a las cuevas de gusano ciego de la manzana temporal.

La cáscara del presente tiene setenta balcones y una caída flor.
Ir hacia abajo es contarle las costillas al abismo: están todas,
menos una que fue arrancada mientras dormíamos
con los ojos bien abiertos.

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Big- bang, doble clic sobre esa mueca en silla de ruedas: la parálisis
es el pan nuestro de cada día, somos paja de gente vieja
dando vueltas para que así se acabe el mundo, no con, sino con,
el quejido es inaudible en las cegueras de fósforo líquido,
la mudez nos sale bien, es de extrañar la falta de tacto, pero hay olfato,
algo huele a podrido después del trabajo del gran flautista dinamarqués:

en el principio fue el mouse, su obediencia de queso de cabra,
su cola de ratón y la tripa provisoria, su cabeza empalmada, de ahí
vamos todos, el dedo de señalar, doble clic hasta que estalle el mundo.

Sing – sing
Vox – dei
Viet – cong
Ya-hoo, doble paja para el mono que se mira en el espejo y dice:
yo soy Gula-ver.

So – long.

but

Feng – shui
Big – mac
frú frú:
Face book, doble clic sobre la línea de bajo de las talkings heads:
“psycho killer, qu’est-ce que c’est?, fa fa fa faa fa, fa fa fa faa fa”

Mejor escupir, Demóstenes, no se habla con la boca llena,
el lastre te hunde a media palabra, se naufraga en la repetición,
el ojo pulposo enganchado a la potera hecha de anzuelos y espejitos
(así se pesca el calamar, en medio de luces que son una gloria de ver:
a la hora de morir encandilado no sirven de nada los ocho tentáculos)

better run run run run run away

Tranquilo, Demo, que en el país de los mudos el tartamudo es rey,

fa fa fa faa fa.

far west
wild west

stop making sense.

(En construcción - fragmentos)

Con autorización del autor, http://bruno-dibenedetto.blogspot.com

A vos - Fernando Rosales

Amo tus secretos a la luz de las velas, voces bajan en murmullo
Saliva confluida, eres la estrella roja más fogosa,

espesura sonando hueco adentro del vacío, ayer;
tus brazos, los siento, rodean el límite del alba

la noche abriga tu espalda brillante, eres el vuelo
que siento al deslizar mi cuerpo entre tu cuerpo.


Pertenezco algo a tu alma, esencias de colores, risas lacias,
soy parte viva la lengua de fuego hirviente entre tus poros se asemeja;
te susurro las plegarias más cálidas, rebasando la pasión con lava.

Choco contra límites invisibles, puedo ver dentro tuyo, soy más que silencios
cavernosos caminos recorren mis pies sedientos
de mar que envuelve las sábanas un poco más quiero,

desato posibles realidades del sueño, que me quitaste hace horas
sediento, cansado, revuelto nazco en vos donde muere elpasado.

Tienes mi amor, mi presente y mis lluvias de color,
las palabras que nos decimos, el tiempo, el amor,

Cascadas de agua dulce, el ido viento de paz,

mi piel erizada, mis ojos curiosos,
ven el contorno de tu belleza en la sombra, más que nada la esencia
la figura de tu cuerpo que me abarca
regala a mi corazón noches de cristal, noches de bienestar,
dormir a tu lado, ver el cielo despertar, volver a ser renovandola dicha
abrazado por tus piernas.

Sosteneme la mirada - Eduardo Betas

Sosteneme la mirada
aún a lo lejos
la distancia es un tiempo
que se nos enreda
entre las letras

Sosteneme la mirada
aunque no sea
del todo cierto
como si fuera un rito
una iniciación
una fundación
un bautismo

Sosteneme la mirada
como si entre esos dos mirares
tenderíamos un puente
que pueda completar algo

Sosteneme la mirada
para no caer al mundo

Sosteneme la mirada
como si fuera cierto
que así y sólo así
pudiéramos fundar esa ciudad
sin desencuentros

Sosteneme la mirada
ahora porque pronto
va a ser una de esas noches
en la que los fuegos no encienden,
un puñado de chicos va a perderse
y alguien se irá de alguna parte
sin despedirse

Extraído de: http://palabrar.com.ar/

martes, 3 de mayo de 2011

Estrella del norte - Daniel Quintero

Obstinado, directo y a tus ojos
el rumbo de este tren desavenido
silba en la tarde, aturde desde el comienzo
a la breve luz de tus pupilas.
Lleva su carga de estandartes melancólicos,
viejas insignias donde la ternura
cumplió los años, los pactos que de mujer se hizo
en la calle, el rouge, la estepa y el acero.
Transita esta máquina de fuego
cortando el frío que la noche impone,obliga al recuerdo,
le salen brújulas
y la monotonía es la esperanza que lo alivia
mientras el trajín ferroviario adormece con su emblema.

El tiempo es manso en su fluir constante.

En el borde de las vías me alcanza,voy olvidado sobre dos maderas en cruz
a diagonales roja y blancas, el vestigio de una catástrofe,
las barreras que jamás habrían de haberse franqueado.
Pasa el tren con su maquinista vencido
que se mantiene despierto cantando si llega a ser tucumana.
Me zumba al oído, el silbido es tu nombre, busco redimirme sólo soy una discordia
en las estadísticas de accidentes, una víctima de los cruces peligrosos.
Acaso fuera el cómodo pasajero sentado en la primera clase,
súbdito de la ansiedad, ebrio de azares, amargo de zafras,
digitador al acecho de resoluciones favorables a tu encuentro
en rumbo obstinado, directo y a tus ojos.

Ausencia - Esteban Moscarda

Me cantaron una canción

sobre tu ausencia.

Un atardecer borracho

con una melodía suave

me sugirió que te encontrase

detrás del sol,

donde todo el sistema

se pone a bailar violencia...

De sombra, sin amores - Flor Marina Yánez

Aún no he podido entender
el luto que guarda mi sombra,
siempre de negro,
siempre silenciosa.

Me conformo con tratar
de aliviar su pena
llevándola al parque cada día.

La sigo,
por el sendero de mangos
que desemboca en el río.

Jugamos al escondite.
Siempre gana, es difícil
distinguir a una sombra entre otras sombras.

La espero, mientras se zambulle en el agua.
La tomo de la mano,
juntos miramos como el sol cae con la tarde.

Entonces,
como en un diario ritual, mi sombra
me agradece el paseo con un abrazo,
me cubre por entero.

Regreso a casa, tomo un vaso de leche,
entro a la habitación,
digo buenas noches
a mi mujer que no levanta la vista
del último bestseller de autoayuda.

Sonrío comprensivo.
En verdad es difícil
distinguir a una sombra entre otras sombras.

El viejo de saco azul - Martín Maggi

Como me voy
como me fui
como te vas
como te vi
con la mirada llorosa
sin la sonrisa al fin
envejecido.
Y me perdí
confundido
entre el conocimiento
y el devenir
ya casi termina el tiempo
creo que ni siquiera lo advertí.

domingo, 1 de mayo de 2011

Reencontrándome - Miguel Dorelo

Hoy dedicaré parte de mi tiempo a re-encontrarme,
Buscaré pistas sobre mi paradero aquí y allá,
Hurgaré en rincones inverosímiles,
En lugares nunca antes visitados,
En cimas y simas inexploradas,En senderos bifurcados,
En espejos astillados,
En rostros desdibujados.


Registraré calles recorridas en noches de tristezas inevitables,
En caminos soleados de tardes urgentes y caricias desbocadas,
De bocas abiertas, ojos cerrados y puños apretados.
Entre sábanas de camas anchas y en penumbras
Habitadas por señoras de sonrisas luminosas.


Cualquier información sobre qué ha sido de mí,
Será recompensada rápidamente:
Se me ha visto por última vez reflejado en su mirada.

Extraído de: http://lalentaagoniadeerato.blogspot.com/

Dados - María del Pilar Jorge

Dados enredados en
manos callosas,
dados que resuenan
sobre las baldosas,

Ruedan que te ruedan,
buscando recuerdos
de una vida pasada,
sonrisas y risas,
rodillas raspadas.


Dados enredados en
manos callosas,
dados que resuenan
sobre las baldosas:

Infancia lejana,
jamás olvidada,
regresa en tus caras
oscuras y claras.

Ratificación de tu belleza y otras virtudes - Daniel Quintero

Ratificación de tu belleza y otras virtudes
/acaso igualmente intuidas/
Las curvas de tu sombra, tu perfume en la calle,
tu manía de lluvia, la niña en el espejo,
tu color de distancia, tus manos de estreno,
tu foto de novia, tu juego verdadero,
el sabor de tu pelo, la primavera en tu puerta,
el amparo de tu vientre, tu mirada absoluta,
tu más lógica risa, la ternura en tu sueño,
la cicatriz de tu historia, la suavidad de tu tacto,
tu fondo de olvido, la música de tu cielo,
ese piano cansado anunciando tormenta
y la tibieza del grito con que nombrás al amor.

Hades - Esteban Moscarda

Oh, Hades, dios rojo de lengua roja.
A ti te canto.
Tengo miedo de tu sótano con mala fama.
Dicen que hay vientos que despellejan
Y un rey que no puede comer ni beber
El festín cercano.
Dicen que hay humos que queman
Y un tipo que construye un palacio
Y después se lo tiran y tiene que empezar de nuevo.
Y ciertas niñas que llenan un tonel
Con agua que se esconde
En otros océanos.
Tengo miedo de tus jueces y del río que hace olvidar
Las heridas.
Tengo miedo de esas ninfas con látigos
Que castigan lo que no hacemos
(El Destino nos hace hacer las cosas, no lo olvides,
No somos nosotros, es el inconsciente-hado).
A ti te canto.
Rey del último infierno.
Rey del otro Cielo...