viernes, 6 de abril de 2012

bretón, andre, 19/2 - Fernando Rosales

el sueño simboliza en una mente de hielo y carbón
el fuego quema el cuero del cordero y de la oveja
el unicornio cae sobrevolando universos de desdicha y polos opuestos
las letras se mojan con clavos de camas de fakir
de sociedades con féminas al pañuelo impuesto a la cara
sospechadas que conspiran contra el material
de vanidad de sus precios ofertas saladas espigas
contra flores que dejó con ramos de ojos ciegos
que siempre no lo fueron
no estamos solos
no estamos solitos
tenemos muchos amigos
y estamos respirando el árbol
a los árboles, a las estrellas a los caballos en los bañados
recuerdos de bosques de glaciares y épocas de glaciaciones
volveremos sin ser engañados, vienen sepan que las ranas vienen
con sus lenguas de caracol y sus antenas de avispa

la verdad, fuera del cuerno del amor de pescar canción y compartir
nos mimetizamos con gente de colores, negros fluís
que se encuentran bajo lluvias obsesivas
y sonidos de hormigas que oyen con antenas
lo mismo bella chao bella chao


relajamos los hombros prende boby tuca marley
terrazas (con hush y maíz de señora sonámbula y quiero seguir estando para actuar en la vida)
me cansé, yo bretón, de la burla al diferente
somos uno, uno somos,
todos somos diferentes
y raros
y enfermos
y llueve y viva Nicaragua y México
y viva mi gol yo (ya sabrán de mí identidad)
salvando al mejor equipo “team dream” después de veinticinco partidos invictos
defendiendo al arco local con chilena de espaldas todos aplaudiendo
mi chilena en el poli (vieja cancha de platense calamar aguante)
mandando la bocha afuera salvando el último partido
empatado y ganando veinticinco partidos
(digo esto para que sepan que a Bretón le gusta el deporte)
la justicia y el cariño de la escuela de deportes
y escuela de gloria sangre sabia la que hace historia
fútbol 5 y hermano yo bretón (no lo soy)
sangré contigo
estrellas miles con sus nombres ignorados
Girondo
Pizarnik
Cortázar
Y tal vez el Werther por las imagenes
nombres negros de estrellas negras de poesías que relatan aristotélicamente
la retórica de las flores dentro de un cuarto solitario
lleno
de pajas
y de cielos
olvidados
de despensas inflamadas de saber que hasta donde sabemos
nos hacen el bien
más allá de la camiseta.

por mandatos obligatorios
de pases gratis o fiados o mesas repletas de cosas sin manteles o comidas sin manteles
y trenes con puertas abiertas prohibidas
y furgones
atisbados sin movernos
y fumando y hablando haciendo el lugar con juestras camisas
sin sombrero
(antes si)
Pero el ropero se fue quedando con perchas vacías sin colgar más
Que la decepción de viajar con un bolso común ligero que conforta
La calidez de una mujer que aguanta mirar las minitas
En navidad dentro de un comercio gigante
Que si fuera para todos igual el paisaje
Sería no vergonzoso entrar y estar ahí
Creemos en la tierra, Jesús creyó en ella
En ella caminó
Y somos tierra de ahí
Venimos

(lo dice Bretón lo digo yo… ya sabrán)
detenidas fumando cavidades hasta el polvo
de un furgón que va atisbado de chivos con desodorantes (vos sabes)
con chips (vos sabes)
con hilos (vos sabes el dolor)

no hay mucho más que decir fuera de Bretón

solo corría el tiempo
el pino del oeste cerraba y abría nidos
miraba el césped ilusionado en volver
a llamar a la ciudad
a la bailarina de asombrosas notas de saxo de gaviota en el conurbano intacto
que rodaba en la tierra rodaba sangre entre la marihuana
las pastas
los médicos locos
los furgones
las pelotas
se acerca la luna a un lugar de presión en la atmósfera
no sabemos
es brutal si entender
querer
amar
besar
engaños
de quien?
De un sentir de de quien?
De un género?
Persona?
Con su historia?
Hay gente que si
Es así, siente se entrega, solo hay que confiar hoy en la necesidad de necesitar sentir una percepción.
de una?
de muchos?
esta noche es nuestra luz, ilusión realidad de ser lo que somos.

somos fulminantes al hablar
al impartir el verbo
al decir
sin parábolas el verbo
el gheto
el desaire
del desánimo
el tumor el karma sociopolítico
de la corrupción.

clave es el tiempo que estamos siendo
Bretón habla en su palabra
exige poesía
exige liberación
y quiere cultura, expresión liberada
hay un vecino que se despierta
con mi humo
(es mi mujer antigua, llueve, no me importa, no lo mató)
al mundo rodando sobre cerillos de alegres
formas de bocas
hacía arriba
y coherentes
que no aburran
la noche ni el día
tengo tiene que tener
un fin.
esto es

espíritus libres
mentes receptivas
y energías positivas.
Bretón sueña su sueño
en el alza de la soberanía sin fronteras
entre bombas de tabaco éramos hermanos
nunca se murió
le cantamos a la patría
al ser soberanos del ser
sin fronteras, nos siguen como sombras nos murmura la muerte
no importa
niños mendigos
cambiemos la impronta
la corriente
la solidaridad
el sello
del mono
que piensa
nadie esta exento de ser quien es
somos lo mismo
pensamos intransigentes
peleamos con mandatos impuestos
generacionales
nos cuidamos
nos queremos
pero nos cuesta esconder el te quiero
el decir que estamos en un país libre
animo!!!
y no estamos solos
no estamos solos
laralay

delatamos la realidad
lo relato
la ilegalidad
con el corazón en las manos
la lengua en la piel
me quiero querer
nos queremos
queremos estar bien
cargarnos encima los niños
y guíen los sabios rescaten de las sombras el perdón
del viejo espejo roto
y la puerta del abre sésamo
la lástima en veinte pedazos
se parte el corazón
y te aguanto, de noche y de día
aunque sea aguante desde palabras prolijas
descontrolados no!
aguantamos al sabio de la colina
el más loco y enfermo solitario
anacoreta de la verdad
y le hacemos el aguante
por que somos un poco el
sube la fiebre
nos golpea el plexo prende el fuego y los huevos
y creemos que unidos somos
y creemos que no debemos arruinarnos porque nos importamos a nosotros
cinco diez multiplicando
por mil (y Bretón amó y ahora ama a algo que deja de ser para ser Natural)
hormigas que se entregan a la labor
no el deber
la labor
de abrir
e impartir la memoria
de ser espíritus libres
sin instituciones
ni concepciones históricas con nosotros
de puertas
de engendros y mosquitos con manzanas con serpientes que nos lavaron el corazón
el poder más inmundo lo tiene el sufrimiento
de no llegar a volver al vientre entre las vías de mamá
al vientre pregunto que hago por acá?

el surrealista no sufre se hace que hace que hizo el horror
y dan ganas de escuchar el que habla al que le importe el amor
y habla bla bla
y no legaba a la casita de mis viejos que hago acá?
Vamos o no llegamos?
y se encadena
pero no va más allá del bla
la copa es hacer con palabras y saber que comprar tiene un costo que valora
el espíritu pobre de pájaro negro que resucita del sueño (ya sabrás quien soy)
que habla y levanta el alma con su vuelo
la estrella negra de la poesía
la estrella negra que enmudece cuando el poder no quiere que hable
por eso
negra negra de luto.

este sueño anduvo por:

el furgón del Sarmiento con fantasmas y afiladores,
con maceteros y Guevara con mp3
borrachos y amigos hermanos soldados
llevando chamullos y viandas
a presos que le ponen el corazón a la libertad
salado

este sueño anduvo por el barrio Rivadavia 1
liberando a un persecuta pasado de merca dentro de un baño
y llegó a su departamento encerrado en un camino mismo
de entrada y de salida de súper hijitus

lleno de crotos y nadie lo baldeó
(la calle de tierra)
de entrada y de salida la misma)
le puso el corazón
le salió
sin bañarse se banyo la explosión
se banco a los rengos tiroteados
se banco los borrachos insultados
este sueño el espíritu ante doberman grojeados de espumas
se hizo cargo por no odio solo por un poco de… (este es Bretón)
(iluminando al panza)…. Fue parte de mi vida, ( amo la lingüística), y el yoga)
que con voces calladas de hambre hablan
estimando el hambre que se infla de angustia
y necesita
de hablar por nosotros

vale más el ladrón de bancos que el fundador

(bertol bretcht)

represión cerró el orto del Nono

el orto hacerte cargo que tu mina te ponga el dedo
y que te guste
hacerte macho
te prueba
¿quien no?
cáete cargo del dedo abrí la boca después


el poeta no miente, ven la verdad
quieren gobernar
zen platón
y hoy
la amazonía
de labradores
de la selva con corrientes y 9 de julio
que imponen su graso
de pizza a la guerrin

somos todo
somos nada
somos lo que somos
pero debemos bajo el ser
seguir respirando

el surrealista y el anarquista
no son ideologías
son formas de organizar el tiempo
en nuestras tierras
el pedo se va a la manzana que se pudra
literatura
fotografía
pintura
música
poesía

el ekeko respira tabaco
se agacha en pelotas
se arrodilla ante el discípulo
de la entrada de las grafías de millonadas
de verdes árboles que rompen
con patas de personas
que se llenan el estomago con plata de mate cocido
copa hilos
de porcentajes
de cero al cero al cero
de amores de adioses que son adioses de Dios
sin habilitar lo posibilidad
que se imparten en sus ojos
y se van todos a la pùta madre que los parió
y a la concha de su madre



la educación es la cultura
el arte es lo que ves
y la ciencia es algo que no sé…
discutan estetas de la voz
de lo que debe ser..

y después Kant
con su deber ser

y una vos fémina
te abre tanto la bocha que boquita mete goles
y gritamos fútbol fútbol
mientras di capi di tutti mafia
va cantando con los guantes del momo
ante la gente
que festeja el carnaval de la alegría
mientras la comparsa con sus bombos
sus minitas de polleras cortitas calentando al chino tuerto
los trabas a la cola
y el mandamás llevando los ritmos,
mientras los plásticos sobrepasan la espuma de momo

el diablo del carnaval aguanta y hace burlar la soberana
clama impuesta por los bondis
de la sociedad
que se ata a las manos una pulsera de agujas que no cierra ni abre
solamente apura el desatino del no llegar a tiempo
y se sirve en el café
jugo de tomate frío

el calor de la gente que se anima a mirarse en el espejo
se toma en serio las cosas
se enamoran
fifan a lo loco
y se vuelven su soledad
siempre somos uno
que vamos por más
siendo más que uno.

en las metros se subterráneas los trenes apretujadas tragedias llegando a cumplir órdenes
de nenas rubias gordas vestidas a la moda de la abuela
y que se calzaban portaligas de cuadrille de enamorarse y sacarles la caquita de adentro

bretón
es bretón
y el sueño
es el sueño
de un mundo feliz
sin Huxley.

portémoslos
como la mente dirija la ley y la trampa
la trampa narrará
la trampa narca
del ford
y se vacían confiando en pescados babosos locos
y a él
le cedo el puesto
por que
artaud tuvo un hijo
un hijo
y escucha cumbia...
posta.

puente pacifico
soberano y serio neurótico estallido
de ojos rasos gentiles
bárbaros
duros
impartiendo su propia
venganza a lo blumberg
y a lo feinman el malo
contra el futuro
nuestros estudiantes
filósofos
científicos
locos
artistas
actúen!
es una orden!
actúen de ustedes mismos
sean payasos
sean dramáticos
sean observadores.

Bretón en su paraíso dibujado
está orgulloso
de ver sus respuestas,
se siente felizmente muerto
y hoy en su día
renace
su heterónimo
como un ave fénix
que lucha
contra un sistema
de represión
que mata y mató
por la espalda
a los pibes que no tienen nombre
y con la voz ronca
de 30.000
desaparecidos
(no están ni vivos ni muertos)
hijo de puta para que naciste aborto de la naturaleza

te van a romper el orto y a coger los que en devoto valoran la vida y la libertad con la barra de la Madrid

pero bueno,
esta generosidad
es impuesta por una bronca
que sale del corazón
cantos generosos de un poeta
que regala sin cobrar un peso a estos yanquis que leen
estas cosas
que no entienden
porque son yanquis y saben que tenemos la papa

animarse
no calles la voz
no calles la calle te calla
la esquina te saca
la basura de la faso de meado
te saca el espíritu de la flor
o te crees que no sabemos que la flor prende
en primaveras permanentes
Bretón no fuma
pero no es pastor
y es loco
y es todo lo que la sociedad no quiere imaginar
por el miedo a verse a sí misma reflejada.

No hay comentarios: