Concierto en prosa "Otoño"- Esteban Moscarda

La hojarasca crepita como una fogata angelical ante cada paso del viento. Los violines como ninfas vestidas de gris. Sidra destilada por los dioses del norte, árboles que se acuestan a dormir la siesta para soñar con selvas. La lluvia con sabor a mate amargo, con la textura de una ventana, con los ruidos de una ciudad de plomo. Todavía el cielo es amigable. Pero el verano es cenizas. Y la resurrección pende de otro concierto no escrito aún.

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