viernes, 28 de diciembre de 2012

Fin de Siglo - Conrado Yasenza


                                                          a Francisco “Paco” Urondo

Que sea ella la que se incomode
que hable sin mirar su escéptico mortero
que sea también ella
la que disponga de sus sábanas despiadadas
de su rabia suntuosa y delgada
que sufra sin clamores
o descanse sobre su clausura aquerenciada
porque “esta vida que maltrata y consuela”
vive “sufriendo con rabia la esperanza”
vive vagando en cada hogar del mundo
despliega la destreza del implacable aroma
a cobardes en busca del desaliento;
¡cuanta espuma preventiva habita en la resignación!
dan ganas de alzar la garganta frente a todos
para gritar por las lloviznas de aguavivas,
dan ganas de engendrar predicados nuevos y posibles
antes que callar frente a los perezosos
o los descreídos soportables
y los insoportables sostenidos en la postergación
digo
que sea ella la que se incomode
y despierte mareas de furia
y vientos plagados de ocio
de techos ansiosos por impenetrables
de nervios sacudidos por el ombligo y el mundo
que empuja junto a ella
la rueda de esta otra historia
la que llega sin certezas y provista de nuevos minerales
de turgencias tan antiguas


El Autor: Conrado Yasenza

Cuarzo - Juan Disante

El cuarzo no se fractura
en su enhiesto cuerpo fluye el equilibrio
que dona a nuestro sentir
la dureza del ónix me envuelve
el blanco como la gubia
que lo hiere
es granito como noble
es libre como de la tierra
es collar que envuelve tu cuello americano
que urge mi afán de Maya
que turba tu pasión lítica.

Se acumulan
se incrustan sus épocas
como capas
unas sobre otras
la memoria de cada era
se abrazan a sus trasparencias
distintas
universales.

El sol potencia su amatista energía
su lactancia meditante
sus estímulos que alejan del mal
cristal del desbloqueo
vibraciones del presentir topácico
prana universal
que apoya en mi chacra
(dos dedos debajo del corazón)
un instante diario
kristallos del aura
que proyecta en tu sien izquierda
(junto a tus trenzas)
el soplo de lo fecundo.

Ya sé que puede guardar secretos
hialina su luminiscencia astral
magma del hielo duro
pendular de sus culpas.
Lo he descubierto
serán de cuarzo diáfano los tiempos futuros
serán de un instante donde se reúnan todos los tiempos
y tu yo y mi tú tornarán fosilizados
eternos sílices.

El Autor: Juan Disante 

Dolor - Alejandra Leticia Taylor

 Dolor                       Placer
y Sombras                y Luces.
              Péndulo
              Viviente


La Autora: Alejandra Leticia Taylor

Tus pasos - Alejandra Leticia Taylor

Tus pasos escuchan mis latidos. Y el mundo se curva aún más para el encuentro.


La Autora: Alejandra Leticia Taylor

Sé de vos en este instante - Alejandra Leticia Taylor

Sé de vos en este instante
cuando el viento dobla al verme
sentada y desnuda.
Sé de vos, vejez.
    

miércoles, 26 de diciembre de 2012

Morir es un arte - Claudia Isabel Lonfat


Morir es un arte

Morir es un arte, como cualquier otra cosa. /Yo lo hago excepcionalmente bien. S P

a Sylvia Plath
 

Uno puede cavar su tumba
en la piedra

en el agua

bajo cada palabra

que nos circunda

intentar encontrar la voz perdida

hacer de la muerte un eterno estribillo

roer el hueso de la conciencia

desafiar a dios

Se puede morir mil veces,

a la manera de Sylvia

hacer de cada día un epílogo

Simplemente poner la cabeza

en el horno, abrir las llaves,

procurar que el fluido no escape

Se puede matar al hombre

al infiel

al poeta maldito

que desgarró las heridas

y al padre

que la condenó a vivir bajo su sombra.


Finalmente Sylvia

ha matado a uno, a dos,

a los que bebían de su sangre

Los ha matado

mientras su cabeza yacía en el horno

y los dos vasos de leche

aún no se terminaban de enfriar.


Tomado del blog:
http://laperladejanis.blogspot.com.ar/

Sobre la autora:




Ginebra azul – Esteban Moscarda


Ginebra azul
(por qué escribo ginebra,
Si a mí la ginebra me da asco,
No me gusta, por qué este verso
Se disfraza de otra cosa).
Duendes de amapolas
Entrando por las puertas de marfil
En el universo subalterno
(esa imagen sí es mía, bien mía,
Un universo subalterno, degradado,
La naturaleza y su cuerpo
Afirmándose cada segundo de mi vida,
Ser ínfimo, ser torpe).
Montañas de cristal
Entorpeciendo la carrera
De miles de elefantes
(Idea apilada sobre la matriz
Del barro de este calor que deviene
En este poema sin sentido,
Como la borrachera
De una ginebra azul).


sobre el autor:
http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Esteban%20Moscarda

Al final — Ada Inés Lerner


Descubrir la paz
en cada instante
de libertad

en la espalda de las piedras
solo el fragor del sol

que se escuche en un final
sólo el vago rumor
el volar de las palomas
en los trigales la brisa
del viento entre las olas

y descubrir la paz
en cada instante
de libertad

Sobre la autora:
Ada Inés Lerner

Puente - Ana Caliyuri

Las luciérnagas
como el alma
cruzan la oscuridad
iluminando.


La autora:
Ana Caliyuri

martes, 4 de diciembre de 2012

Homo musicum - Fernando Andrés Puga


Intrigado por silbos que anochecen
se irguió sobre sus pies
y vertical fue en busca de los trinos que anidan en las hojas

Se agitaron las ramas
Y volaron gorjeos
Y los labios del mono imitaron el canto

Y fue hombre

Entre tanta delicia bailó con las estrellas

Torres – Esteban Moscarda & Odeen Rocha

Torres mórbidas
en la niebla
del canto de tu
novela.

Con páginas en blanco
esperando
tus letras.
Te truena los dedos
porque te tardas
pero bien sabe que
algún día
será la Torre más alta
entre la niebla.

Vias muertas – Guillermo Vidal


Los senderos en la cama cubren
las rutas en la piel y se hunden
en la carne. Por los demás, el frío
es la contraparte de mi abrazo.