domingo, 29 de diciembre de 2013

Sueño con caballos negros - Verónica Martinez

Sueño con caballos negros
Corriendo bravos, no conocen dueño.
Sueño con tu espalda ancha
El lazo vuela inmovilizando en seco la carrera.
Sueño con tu mano fuerte
Aprieta violenta entre voces ancestrales y tiránicas.
Sueño un tiempo presente
Como si no hubiese transcurrido.
Sueño tu sonrisa ancha, orgullosa
Viste, decís, es mansito.
Sueño con un caballo negro
Los ojos sin brillo, el freno en su boca, la cincha ajustada.
Sueño la hoja brillante de tu cuchillo
En mi mano sobrando el metal.
Sueño tu vientre firme
Tan tierno al abrirlo de lado a lado.
Sueño tus ojos alucinados
Tu fuerza se pierde en un río bermejo.
Sueño un caballo liberado
Vamos, le digo, vuela.
Sueño la negra cabeza
Baja despacio, saborea el pasto fresco.
Sueño tu cuerpo torcido, mi mano manchada, la bravura apagada.

Me pasa que algunas veces, sueño.

Sin miedo - Odeen Rocha

El mundo no se acaba
no tengo miedo
las nubes suben

oscuras y densas
esconden ahí dentro
al monstruo mecánico
más feo y cabezón de todos
pero no tengo miedo
el mundo no se acaba
ahí viene Mazinger
con sus rayos fotónicos
su ojos brillosos
su cabeza con picos
sus puños voladores
su cortador de hierro
y sus gritos de batalla.
¡MAZINGER LISTO!

Simulacro - María Ofelia Ceballos

Alguien se prueba mi vida,
se nutre con mi savia,
mira desde mis cuencas;
camina con mis pasos.

Mi cuerpo vacío,
se acurruca
a un costado del alma.

Y ese alguien, temerario,
se lanza
a embestir en la batalla.

Caronte – Esteban Moscarda


Caronte es un tachero:
Te cruza la 9 de Julio
Mientras te arrepentís

De todos tus trajes.

viernes, 27 de diciembre de 2013

Hermes - Raquel Sequeiro

La tarde con la luna ennegrecida / de un helado sol de enero / dejando la tarde cae / del cielo estrellado un efebo.

La autora:
http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Raquel%20Sequeiro

En el final - Ada Inés Lerner

Descubrir la paz
en cada instante
de libertad

en la espalda de las piedras
solo el fragor del sol

que se escuche en un final
sólo el vago rumor
el volar de las palomas
en los trigales, la brisa
del viento entre las olas

en el final
descubrir la paz
en cada instante
de libertad.

Sobre la autora:
http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Ada%20In%C3%A9s%20Lerner

Outsider - mishimusha

desconectado
conectado,
forastero
habitante,
solo un
huésped,
todo un pueblo
¿quién me dirá
quién soy
cuando
me encuentre
caminando
perdido
en círculos
nada geométricos?

martes, 17 de diciembre de 2013

Te extraño - Nelida Magdalena Gonzalez

Aunque estás
aquí a mi lado,
te miro, te toco y
añoro lo que fuiste.

Sobre la autora:
http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/N%C3%A9lida%20Magdalena%20Gonz%C3%A1lez%20de%20Tapia

Soy un tronco - Héctor Ugalde

Soy un tronco.
Añoro las verdes hojas, la frescura de sus sombras.
Añoro el vértigo de la altura y el viento en mi follaje.

Añoro las juguetonas ardillas, las cosquillas en mis ramas...
Los libres pájaros, los nidos, la algarabía de sus cantos.

Añoro los frutos, las semillas, el linaje.
Los arbustos, los abrazos y caricias de las enredaderas.

Añoro el bosque, la comunión, el silencio.
La arboleda, la noche, la luna asomándose entre el follaje.

Añoro los rayos del Sol calentando mis mañanas.
Añoro la savia que alimentaba mis sueños.

Soy un tronco.
Me quedan los nudos, las cicatrices y los recuerdos.
Me quedan las raíces el contacto con la tierra; y arriba, ¡el cielo!

Sobre el autor
http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/H%C3%A9ctor%20Marcial%20Ugalde%20Corral

Altamar - Fernando Andrés Puga

Perdida sobre el mar
abierto de tus ojos
navega a la deriva
la balsa de mis años

No hay tierra a la vista

La fuerza de mis brazos
no levanta los remos
Los troncos mal atados
se pudren sin piedad

De pronto a la distancia
parpadea la noche
Las pestañas se apartan
y alcanzo a ver que lloras

Entregado a mi suerte
me derrumbo en picada
por la cascada mansa
del musgo de tu rostro

y me pierdo en tu mar.

Sobre el autor:
http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Fernando%20Puga

Eromartirios - Daniel Alcoba

Más que aquella seducida,
de niña, por un maratonista
escapado que no quiso detenerse;
más que un ferro-sexual
o un exhibicionista
en desfile de modas; más que nadie
en el mundo sufre el mirón si es ciego.

Sobre el autor:
http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Daniel%20Alcoba

martes, 3 de diciembre de 2013

Al borde de un paisaje a salvo de pala y guadaña… - Carlos Barbarito


A Robert Frost

Al borde de un paisaje a salvo de pala y guadaña,
entre el pasto virgen, bajo
un ancho techo de hojas, su sombra;
en un tiempo libre de tiempo,
al que acudíamos vestidos como para una fiesta;
y, aunque teníamos un cuerpo,
no sabíamos de muerte, aunque
teníamos – imaginábamos un espíritu,
no anhelábamos  ningún cielo,
era nuestro ese breve espacio en medio de la Tierra,
allí alzábamos la mano
y arrancábamos, de cualquier rama,  el fruto.



El Autor: Carlos Barbarito

(DE)FORMACIÓN PROFESIONAL - Salomé Guadalupe Ingelmo


Puntos sobre las íes pongo
y punto por punto rebato.

Si punto y aparte o punto y seguido
escribo,
un nuevo periodo abro.
Puente sobre el precipicio tiendo
o quizá salto en el vacío.
¿Navego hacia la lucidez
o zozobro en el desvarío?

Aparte o seguido,
un punto es siempre un punto:
respiro.
Podría ser insalvable el obstáculo;
sencillamente confío.

Sobre los empedrados puntos suspensivos aún salto
con entusiasmo fingido,
Dorothy sin perrito que me ladre.
Quizá al final del sendero, los dos puntos que ansío.

Aferrada... - Alejandra Leticia Taylor

Aferrada
como ancla en el barro,
como huella blanca en la piedra.
   Corazón y cerebro
         atados.
 Aferrada
como flecha en tu tiempo.
     Corazón y cerebro
         fundidos.

Cada paso... - Alejandra Leticia Taylor

Cada paso
me pega a la vida.
    La arena se siente.
    El pasto si inclina.
    Burbujea el agua.
Cada paso
golpea el girar de mi mundo.



La Autora: Alejandra Leticia Taylor

sábado, 23 de noviembre de 2013

lunes, 11 de noviembre de 2013

Poética de cuerdas – Guillermo Vidal


Esa textura que tiene la historia en la que somos tejidos,
que con tanta torpeza llamamos destino,
como si estuviera escrito en algún mapa incognoscible.
Abierto al sol y extendido,
muestra cada hilo su textura,
vivo y arraigado,
aún inmersos en un diseño feroz y desmesurado,
aún marcados por el dolor y el desamparo,
allí donde estén todavía respiran y anhelan.

De amores pasajeros - María del Pilar Jorge

El fuego, sus ojos,
el sol y la brisa,
budín de naranjas,
jazmines en flor.
Sueños pasajeros,
palabras sutiles,
solo una promesa,
no pedir amor.
Después de mañana,
volveré a ser buena,
sonreiré de nuevo,
olvidaré al seductor.

Observador - Raquel Sequeiro


Las lejanas luces de una ciudad
Cualquiera
Enlodados los pasos entre
La niebla lejana
Donde nadie camina excepto
Los muertos que
De la tumba baldía
Han resucitado

Acuéstate paciente y fría
Desnúdate cerca del cadalso
La cabeza rueda encanecida
La peluca contraída de espanto

El pecho armonioso que cae
Sobre la madera

El niño que llora
La piel que reclamo
Huyendo a través del gentío
Que amo.

domingo, 3 de noviembre de 2013

Ahí está Allen - Odeen Rocha

En el parque
Sentado a la sombra
Con aves en su hombro
Mirando al mundo
Tras sus anteojos
Viviendo el tiempo
Que ya no existe
Desde el 97.

Fugaz es - Fernando Andrés Puga


Se desprenden estrellas
armas blancas
melancólicas gotas imperfectas

Revuelven la tierra azulada de los bordes
Cobijan a muertos insepultos

Tambores repican a lo lejos
y el viento que no cesa
hurga en las fosas sedientas de la noche

Algas marinas
Cencerros
Primaveras estériles quemándose en el mar

Aguanta, que ya vienen
Ya vienen a buscarnos las alondras afónicas
y los grillos contrahechos que apenas si consiguen sonar en la espesura

Aguanta, te digo
¿No ves que aún no se han ido los galgos traviesos
que pisotean todo sin permiso
que hablan en idiomas que no entiendo?

Es un largo vestido de violetas
que se niega a caer
Una rama que se mueve entre las rocas
y alza la voz como tenor a punto de estallar

La niña no quiere que la entiendan
Solo caricias
y algún que otro regalo
al llegar Navidad.

Madrugada – Esteban Moscarda

El colectivo degusta un empedrado de luces.
Tiene hambre de noche,
Sed de radio ochentosa.
En su estómago,
Se agitan los perdedores…

miércoles, 30 de octubre de 2013

Resaca - Fernando Andrés Puga

Sobre la arena,
después del huracán,
las caracolas.

Sobre el sendero,
después de la tormenta,
más de mil hojas.

Sobre la nieve,
después de la avalancha,
gotas de sangre.

Sobre la piel,
después de las caricias,
tranquilas aguas.

Sobre la almohada,
algo queda al partir.
¿Remordimientos?

Amores locos - Ada Inés Lerner

Amores locos
el viento,
quieren prohibir el viento
el viento que escribe en las piedras
 duro y pertinaz y tibio;
el viento
forma las dunas de nuestros cuerpos
como en un espejo, lápiz perfumado
como en la sábana blanca se modela el deseo

el viento
arrastra los ojos, los abraza y sus quejidos
enciende la ternura entre danzas ciegas y
el deseo que crece y decrece en la piel

el viento
entre las gotas de humedad que muerden
quiebra fronteras, recorre los mapas
como aquel río que se aleja y no vuelve

el viento,
quieren prohibir el viento
porque atraviesa las sombras
como un milagro entre notas blancas
como si fuera un laúd antiguo resucita
y crece entre amores locos,

el viento
quieren prohibir el viento
por eso, sólo por eso

El pianista - María Ofelia Ceballos

El hombre se regodeó en una vieja manía,
ese duro oficio de no vivir en vano...
En su andanza,
intimó con el jazmín y el zorzal:
el jazmín sacudió en sus venas
el místico perfume,
el trino hurgó el recóndito
engranaje de su alma.

Buscó en la sonata,
la intrincada condición del genio.
Una llama de pentagramas
y corcheas navegantes,
le atravesó las oscuras órbitas.

El viento le construyó otras manos
y la melodía, desatada,
tuvo la eternidad del tiempo.

lunes, 14 de octubre de 2013

Yo no sé - Irma Andersen

Yo no sé despedirme y por esa razón
jamás llegaré a saber si mi mente que
te piensa de seda derriten en ti los
estambres solares que tejen el fuego y
destejen la noche.

Poesía rota - María Ofelia Ceballos


Dejo mi antigua piel, me desdoblo;
investigo
los intersticios de la magia.
Las ideas me desbordan,
me eternizo
en la búsqueda,
todavía más allá de la palabra.
De pronto,
se me ahuyenta el duende,
se rompe el equilibrio,
me comporto
como salvaje animal acorralado,
me bifurco en el poema.

Y la mortal raíz de la razón,
hecha jirones,
aflora en tontería liberada.

Amor sin Frontera - Adriana Alarco de Zadra

Me gustan tus ojos no los veo dormidos
Me acarician el rostro y me miran perdidos;
Me enloquece tu boca, retoza en mi seno
Si tus manos gentiles despiertan mis sueños.
Alejando el cansancio me escudriñas el alma
Con los brazos desnudos dibujas mi espalda
Me hablas por adentro como si no te oyera
Observándome como si reconocieras…
Yo me siento terreno, ámbito exclusivo,
Luz de luna, polvo dorado de tu estrella
Y agradezco un instante este abrazo viajero
Con la vida en tumulto y un amor sin frontera.

miércoles, 9 de octubre de 2013

11 M - Odeen Rocha

Un día
de mayo
la juventud
mexicana
despertó
gritó por su libertad
clamó por su futuro
¡Ya no más!
Un día de mayo
levantaron la mano
para recordarnos
que siempre han estado ahí
y que no se irán
sin que el Mundo
lo sepa
para que todos estemos seguros
que
Nadie los ignorará
ni se convertirán en aquello
que durante su corta vida
los ha dejado atrás
Un día
de mayo
y
para siempre

Belleza – Esteban Moscarda

Gotas de rocío,
En tu cara las hadas
Cogiendo violentamente.
Así es tu belleza.

Hay en mí - Fernando Andrés Puga


¡Hay en mí tantos hombres!
como granos de arena en la playa
como gotas de agua en el mar

¡Ay! ¡Tantos hombres!

El que no da más que pena en el umbral
El que tira billetes desde la barandilla
como pétalos del quiere, no me quiere
El que levanta la mano
El que se oculta y acecha y muerde, lastima, lacera
El que mata y se mata y no muere
El obediente soldado que cae en combate
El que sabe encontrar tu punto débil

¡Ay! Tantos hombres ahí, en ese pecho
que enfrenta desnudo las balas
cada día.

sábado, 5 de octubre de 2013

Pasiones - Ana Caliyuri


En tiempos
púrpuras
techo de zinc
y lluvia.

Caer - Fernando Puga


Una
Todas
Son gotas
Son gotas rotas
Son rotas gotas locas
Una gota aún más loca se desboca
Choca Explota Se disloca Mi labio no la toca
Escapa de la copa Pretende trepar hasta mi boca
Acaba por caer sobre la dura superficie de la roca
Se desliza por la plástica piel de alguna foca
Suena la última gota
Rota

I si t’arriba el dia en què el teu pit rebenta (Y si el día llega en que tu pecho estalla) - Anna Rossell

I si t’arriba el dia en què el teu pit rebenta
i decideixes trencar el món amb el teu crit,
espera’m davant la teva porta;
et donaré la meva veu per companyia.
Tu fermaràs la tanca.
Emprendrem plegades el viatge,

i ja no temerem oratges ni tempestes.

(Maleya –Guinea Conakry- 04-07-2011)

© Anna Rossell
*
*
Español

Y si el día llega en que tu pecho estalla
y decides que tu grito rompa el mundo,
espérame delante de tu puerta;
te daré mi voz por compañía.
Tú le echarás el cierre a la cancela.
Emprenderemos juntas el viaje,

Y ya no temeremos ciclones ni borrascas.

(Maleya –Guinea Conakry- 04-07-2011)

© Anna Rossell

© de la traducción Anna Rossell

martes, 1 de octubre de 2013

Perdoname - Fernando Andrés Puga

No puedo con el viento.
No hay caso.
Me arrastra, me marea, me alienta, me detiene.
El viento es un obstáculo que no puedo salvar.
Perdoname.
No lograré llegar hasta tu puerta,
dar los tres golpes con los nudillos para que sepas que soy yo,
meterme entre tus labios,
alzarte,
llevarte hasta la cama,
correrte el cierre de las botas,
quitar tus medias con mis dientes,
desabotonar la blusa etérea que insinúa tus pechos tan desnudos,
humedecer esos pezones,
descender con mi boca por tu ardiente sendero hasta tocarte allí,
donde todo comienza.
Perdoname.
El viento me lo impide esta tarde de agosto tan violenta.

Rían rían - Odeen Rocha

Rían, rían porque es momento de reír
De reír como si el día no fuera a llegar nunca
Como si el mundo se fuese a acabar mañana
Como si el infierno dejara de existir
Bajo nuestros pies
Ante nuestros ojos
Riamos para llenarnos de fuerza
Porque si no reímos como en el fin de los tiempos
¿De dónde obtendremos la fuerza para defendernos?

Miradas – Esteban Moscarda

Gente mirando cielo
Cielo mirando gente
El sol señalando las calles,
Las caras de alquitrán,
Los departamentos las canchas.
Masa bebiendo luna
Luna bebiendo masa
Noche que rueda
Por la avenida de leche.
Somos la visión borrosa de las estrellas
Somos lo que la luna olvidó
Sobre su mesa de noche.

domingo, 29 de septiembre de 2013

la luz – Héctor Ranea


estoy en la luz
que reflejan las alas azules
de los cuervos

soy vidente en la esfera
de tus párpados

poder mirar
en la luz es
un impedimento para ver


mis ojos me engañan
empañan el azul del plumaje
todo se hace más difícil
con el ruido
que tapa el grito acumulado
en tus ojos

la voz que deja
el sonido de la luz
al pasar por mi cuerpo

estoy en la luz
en lo demás
todavía no existo
como para ser
la luz del día


El Autor: Héctor Ranea

Cada paso – Alejandra Leticia Taylor

Cada paso
me pega a la vida.
    La arena se siente.
    El pasto si inclina.
    Burbujea el agua.
Cada paso
golpea el girar de mi mundo.


La Autora: Alejandra Leticia Taylor

Aferrada – Alejandra Leticia Taylor

Aferrada
como ancla en el barro,
como huella blanca en la piedra.
   Corazón y cerebro
         atados.
 Aferrada
como flecha en tu tiempo.
     Corazón y cerebro
         fundidos.


sábado, 28 de septiembre de 2013

María Ofelia Ceballos

Invento el poema/ con pretensión de servicio, / pero el poema sirve/ para inventarme.

Sin miedo - Odeen Rocha


El mundo no se acaba
no tengo miedo
las nubes suben
oscuras y densas
esconden ahí dentro
al monstruo mecánico
más feo y cabezón de todos
pero no tengo miedo
el mundo no se acaba
ahí viene Mazinger
con sus rayos fotónicos
su ojos brillosos
su cabeza con picos
sus puños voladores
su cortador de hierro
y sus gritos de batalla.
¡MAZINGER LISTO!

Rojo pasión - Condessa Nadja


Beso,
Dulce, nectarino
te siento intenso
sobre el mío ferviente.
Ósculo.

Efímero - Ada Inés Lerner

“…el palacio de la noche” - A. Pizarnik

nacerá
náufrago en un lecho blanco

nacerá
desamparado tu nombre en la nostalgia del abrazo y el desborde

nacerá
inútil profeta de espíritu nocturno
en mi cuerpo sediento

nacerá
asombrado, plegaré mis alas

nacerá
magnifica esta tormenta
como un salmo bajo el cielo piadoso
que culmina y goza un nuevo desafío

nacerá
azorada mi piel se despierta libre
y vuela al nimbo dorado
donde se refugian los dioses

Nacerá como un antiguo paisaje
porque fui la elegida
para romper el espejismo antiguo

“antiguo es el viento y mirá como sopla

sábado, 21 de septiembre de 2013

Libera pregunta (Libre) - Ana Caliyuri


Las respuestas
atan
las preguntas
en los nudos
esenciales
de un reflejo.
Es posible
ceñir
la levedad…
Dime:
¿con tamaño peso
laberíntico
cuál es el aire
que mueve
el infinito
de esas alas?


Autora: Ana Caliyuri

Soy un Nudo... - Héctor Ugalde

Soy un nudo Gordiano esperando tu espada de Damocles...
Soy un nudo corredizo en mi propio cuello...
Soy un nudo en la garganta queriendo gritar...
Soy un nudo en la corteza de tu árbol.
Soy un nudo en la hasta ahora recta cuerda de tu vida.
Soy un nudo de vida que se desata con la muerte.
Soy un nudo, laberinto sin salida que la propia muerte.
Soy un nudo de corbata, de costumbres y rituales que señalan hacia la libertad de mi sexo...
Soy un nudo que anida en mi corazón, ocultando mi alma.
Soy un nudo mudo… sordo, ciego e insensible a su complejidad.
Soy un nudo en el laberinto de la razón de las circunvalaciones del cerebro...
Soy un nudo de razón.
Soy un nudo, avestruz introspecto hacia mi centro.
Soy un nudo necio que no quiere salir de sí mismo.
Soy un nudo, laberinto anudado alrededor de mi centro.
Soy un nudo de interminables juegos preliminares que te hacen el amor.
Soy un nudo y nado en tu sueño húmedo.
Soy un nudo domado enredado en tu red redomada.
Soy un nudo desnudo... laberinto de emociones...
Soy un nudo de angustias psicóticas deseando suicidarse en ti...
Soy un nudo mago que se desaparece al anudarse.
Soy un nudo nodo de una compleja red anudada.
Soy un nudo rudo que tú suavizas.
Soy un nudo mudo ante tu mirada...
Soy un nudo nulo que se vuelve infinito en ti...
Soy un nudo que cree estar anudado.
Soy un nudo débil que se desata con tus caricias.
Soy un nudo que nada hacia el mar de tu centro.
Soy un nudo malo de tanto ser bueno...
Soy un nudo nuevo en una cuerda vieja.
Soy un nudo que une mi nacimiento con mi muerte.
Soy un nudo desatado en la felicidad de la vida...
Soy un nudo mundo que todo lo abarca...
Soy un nudo lleno de nada y vacío de enredos.
Soy un nudo letra. Letra I anudada en letra R...
Soy un nudo nido esperando abrigarte y cuidarte.
Soy un nudo que pudo, que puede y que podrá...
Soy un nudo que ata tus cabos sueltos...
Soy un nudo espiral hacia mi propio centro...
Soy un nudo que ama los enredos de la vida...
Soy un nudo en el estómago que se come de nervios a sí mismo...
Soy un nudo de ruidos, de llantos, de gemidos.
Soy un nudo amodorrado, flojo, durmiente, colgado inerte entre tu extremo y el mío.
Soy un nudo que te desnuda...
Soy un nudo que sudo en tu sudor...
Soy un nudo, torbellino de locuras, de cabriolas, de cosquillas, de risa atrapada que explota en los extremos...
Soy un nudo de nadas.
Soy un nudo de camino retozón, azaroso, pero con un sólo destino.
Soy un nudo hacía ti...
¡Átame!


Autor: Héctor Ugalde

Mutación infame - Ana Caliyuri

La pesadilla
mutaba infame
cual transfusión
de sombra.



Autora: Ana Caliyuri

Simbiosis – Ana Caliyuri

Entre nosotros
la mar
es un secreto.



Autora: Ana Caliyuri

domingo, 25 de agosto de 2013

Explicaciones - María del Pilar Jorge

Que si me nace una sonrisa,

sin un motivo aparente,

que el café está muy frío,

que se me arruga la frente,

que si a la vuelta de la esquina

agitan bombos y platillos

trasnochados murgueros

sin plata en los bolsillos.

No me pienses distraída,

ni me imagines ausente,

el amor no siempre se traduce

en expresiones decentes.

Si necesitas palabras

para saber que te quiero,

no encontrarás las correctas

si me criticas primero



La Autora: María del Pilar Jorge

Sin taxis - Marcelo Morales


Vuelven los niños a jugar con explosiones.
¿Qué piensa el hermano de un pollo entrenado para volar?
Baila baila que Miles Davis bajando por el Voodoo.
Se me hace agua tu arteria perfecta.
Saltar, llevar, pensar, cambiar.
Un jipi en el mostrador, otros dos sueltos en el fondo.
Siempre una sábana a mano como cualquier fantasma.
Mi sonrisa suelta mordiéndote los pies como la selva misma.
Detrás de los azulejos, dicen, viven otras personas.
Ey johnn! ¿Cuándo volverán los Beatles? – Mañana, mañana.
Una chica toma un taxi en la esquina, le queda bien el vestido.
Mi nombre escrito en la pared de un puente.
Escaleras abajo, como todos los bares.
En una de ésas.

Una de amor - Fernando Rosales

entre notas de un piano que suena a adiós
me despido de tu dulce alegría
como un todo de siempre nos va a quedar
esos sueños nunca partiran.

caminando esplada a espalda
mirando las nubes cambiar
recordando tan solo minutos
que se fueron al mar

y no volverán
y no volverán jamás
no volverán a ser
lo que fueron ni nunca ni siempre
tan sólo el presente vacío de amor

doy un paso adelante, lluvia en buenos aires
y la bronca me sabe a chaparrón
el deseo frustrado de atarme a tus manos
simplemente se desarma en vos
el recuerdo agrietado
la cama muda, el café amargo y el dolor doliendo

vamos alejándonos, perdiendo sueños
sin saber qué va a hacer de los dos.

Hábitos malditos - Lucía Fraga Rodríguez

Ahora que siento el letargo tras el derrumbe,
quiero caer en un sueño hipnótico
donde las agujas del reloj no sepan girar.

Enciendo un cigarrillo y me hundo en el humo
que huele a asfalto y depresión.
Hay pocas cosas que cambiar.
Tal vez ninguna.
El talento es el mayor delito del ser humano.
La belleza crea dependencia,
el horror, hábito.

sábado, 24 de agosto de 2013

Tra noi II - Ana Caliyuri


Entre nuestras almas
la tierra
vertical
Y en paralelo
la luz
de nosotros mismos
piel
del horizonte
más leve.

María Ofelia Ceballos - Resurrección

Se perfiló en el desamparo del espejo,/ el boceto de una sonrisa diferente./ Se demoró, con premeditación, el gesto y /se me reveló tu amor/ como un sol suspendido/ en el rostro de parque al mediodía./ Se partió el cristal del alba./ Tu viento azotó la ambigüedad de mi isla./ Tu nombre me descubrió la señal verdadera/ y tremoló el sortilegio en mis ventanas.// En el audaz disparate/ de querer alcanzar el paraíso,/ tu imagen se modeló pirámide y /se perpetuó en la lámpara incierta de mi vida.

Desde mí - Ada Inés Lerner

 Proyecto
mi porvenir desde mi máscara
 errante como médano indeciso
 es un fantasma paisaje de espejismo
en algún rincón de mi primera visión
 borrosa como mirada en la lejanía
y también en la imagen de ayer
como paloma, mujer o pez
ese tiempo solapado como un presagio
cada día envejece, se resquebraja y se pierde
en la noche cerrada tu certeza de amor

martes, 20 de agosto de 2013

Qué será II - Odeen Rocha y Esteban Moscarda

Qué será del mundo cuando todos los nacidos en el siglo XX mueran
Qué será del mundo cuando no estemos aquí
Qué será de los que queden
Qué será del mundo sin el aire viejo
Qué será del mundo
Cuando le falte yo
Que soy el mundo,
El siglo XX y todos sus muertos,
Los que quedaron en el pantano,
El viento viejo,
La nada disfrazada de hada.
Que será en realidad
Que será, será…

Sueños vivos - Ana Caliyuri

A la vera
de la constancia
mora
el sonar
de los sueños vivos.
Acaso
me nutro
del agua estéril
para devolverla
cual azul río.
¿Acaso
no han percibido
como braman
los pensares
en boca
de los latidos?

Aromas de ciudad - Fernando Andrés Puga

En las calles
lágrimas que hieden a ríos de sangre

De las alcantarillas
mil ojos con hambre

Se hunden tacones entre los adoquines
Desaparecen sueños en la boca del subte
Una mano vacía perfumada de olvido
pide más

¡Más!

¿A qué huele el cemento?
Preguntan las palomas que duermen en los frisos

A restos de comida que encuentran en los tachos
esqueletos que sudan
antes de hacerse polvo.

lunes, 19 de agosto de 2013

Las hippies en bicicleta – Esteban Moscarda

Me gustan las hippies en bicicleta,
sus pantalones de flores,
las ruedas de almizcle.
Me gustan las hippies en bicicleta,
sus ojos azules navegando la brisa,
sus dedos de seda.
Me gustan las hippies en bicicleta,
sus canturreos de campana,
los pedales de vino.
Me gustan las hippies en bicicleta,
las hippies,
las bicicletas.

viernes, 16 de agosto de 2013

En el vaso, el precipitado; materia que se separó… - Carlos Barbarito

En el vaso, el precipitado; materia que se separó…





En el vaso, el precipitado; materia que se separó
del agua que espejea los días y las horas,
por una causa que no alcanza  a vislumbrar:
¿por una mano negligente ante una piel ajena,
sobre blanda piedra de pureza extendida?
¿por una mirada, primera o última,
dirigida hacia la rasgadura,
no hacia el sólido sin desgarro, a salvo?
¿por algún olvido que pareció nimio
y que, en un remoto rincón del universo,
inició la consunción de un sol
hasta entonces con brillo y ardiente?
Allí, en el poso rojo o blanco,
sin explicación a la vista,
lo que queda de lo que la vida concentró
a fuerza de pulsación y relámpago.


Sobre el Autor: Carlos Barbarito

Sodoma - Silvia Milos


No debí mirar atrás.
El mar me tragó.
O yo tragué sus lágrimas
Y la sal. Toda la sal.
Espesa como sangre,
Paralizó mis piernas.

No debí mirar atrás
Mientras te ibas.


Sobre la Autora: Silvia Milos

y los ojos se acuencan - alba estrella gutiérrez

y los ojos se acuencan
sobre párpados solos
no hay abrazo que abrace
el tiempo de la huída
temprana de la muerte
la piel se detiene
en el tren del acecho
sobre el riel de la espera
el desamparo ocurre

y los ojos se acuencan



Sobre la Autora: albaestrella gutiérrez

tu piel como una débil vela - alba estrella gutiérrez

tu piel como una débil vela
se deshace en mis dedos
tibio goce de un puño lacerado
y el grito como un celo dormido
se despieta del sueño
en la noche del aire
y vuela como un pájaro herido
sorprendidos los ciegos
contemplan la hermosura
de los amantes
y en  secretos prohibidos
dos ángeles quietos
universan las sábanas
y pueblan el desorden
como una jauría

de perros en silencio

Sobre la Autora: albaestrella gutiérrez

martes, 30 de julio de 2013

No quiero - Alejandra Leticia Taylor


No quiero
   abrazar mi barro
entre huesos
  respetados por el tiempo.

Quiero extenderme
   hasta tu cabellera
con cenizas
   revoloteando
con olor a nada
  y la razón mutilada
de una infinita sordera.
Quiero despedirme
entre lluvias de soles y lunas,
   almendros y jazmines
cantando a lo eterno.

Mares - Héctor Ranea.


En el seno de la ola se enredan las algas
no pueden plegar sus brotes ni cortar su sostén
se llenan de arena las algas para tomar sol
traen, con arena y sol, los mensajes incomprendidos del misterio.

Quimera – Condessa Nadja

Toca para mí,
Tú que sabes hacerme sentir.
Yo te canto.

Toca tus melodías,
Nostalgias y deseos locos.
Yo te admiro.

Te canto un sueño azul,
Que duerme en un baúl.
Tú me amas.

Nada cesa el clamor.
Es un gran amor.
Tú lo sabes, yo lo sé.

viernes, 26 de julio de 2013

La superficie del sol – Esteban Moscarda

Sobre la superficie del sol
Abundan las flores rojas.
Pero vos no podés olerlas,
El aroma te quema,
Porque sos de seda,
Tus alas son de seda,
Sos un ángel de seda.

Sobre la superficie del sol
Los hombres no tienen piel,
Solo narices
Para oler el aroma rojo,
Para ser el aroma
Del viento solar.

Para llegar al sol
Solo se necesita
Abandonar las alas,
Quemarlas en hierbas.
Fumarlas
Y, sobre todas las cosas,
No ser de seda.

DESTINO (Dalí y Disney) - Chinchiya Arrakena




No creo en el destino
pero si lo hubiera
¿sería yo tu campana?
¿serías vos mi guardián del tiempo?

Tus labios se disuelven en mariposas
y envío andorinhas para alcanzarte
para despertar tu reloj

Tus ojos me desnudan
y yo salto para no caer
Bailando

Me sumerjo en la arena y en las sombras
para tomar mi forma de nuevo
y bailar en vaivén, con mi vestido campana
y flotar en el viento como un diente de león

La arena del reloj cae
y todo se derrumba
Mi cabeza es como una pelota
con la que mis manos juegan

¿estoy tañendo en tu corazón?

Lo compro – Odeen Rocha

Compro el mundo
Con todo lo que incluye
Lo quiero para mí
Sin darle un pedazo a nadie
Sus tierras, sus aguas
Sus montes y sus valles
Su locura
Su amor
Y su desprecio
Me lo llevo
Es mío
Hice efectivo un gran cheque en el banco de mi cráneo.

lunes, 22 de julio de 2013

Como un capullo - Ada Inés Lerner

Pasión, la piedra sagrada he pulido
del amor el furtivo y callado planeta
resguardo el vestigio en mi poema
cubro de mi placer la huella

Y después…
en todo mi cielo la vía he ocultado
en el desierto de mi sabana furtiva.
saturada con mi lágrima de amor
con el espíritu sangrante fui capullo
y como una niña concedí una flor

Y después
para volar cada noche de pasión
armado un juego para volar de a dos
llámalo con tu llanto blanco
yo soy mujer, pez o sirena

he derramado un capullo color de la sangre
y lo iluminé con un sol sagrado
para que sepan cuánto he amado

Y después…
para iluminar siempre el camino
que humanos y dioses han creado
para que me sea dado florecer
me regocijo en todos los abrazos.

Sobre la autora:
http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Ada%20In%C3%A9s%20Lerner

Sublime amor - Virginia Quiroga

Deja de existir lo terrenal y lo profano,
ya no nos separan muros ni abismos.
El rìo es puente, la imaginaciòn
palabras que nos acercan,
y creo superarlo todo.
Mis pies no tocan el suelo,
ya no hay tierra firme.
Me elevo con el alma,
con los sentimientos.
Y por fin llego hasta tus brazos.

Idilio nocturno – Ana Caliyuri

Pestañea
la luna
 tendida
 en la noche.




 Sobre la autora:
http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Ana%20Mar%C3%ADa%20Caliyuri

domingo, 21 de julio de 2013

Poema #52 - Odeen Rocha

No es que muerda de dolor, muerdo por ti
Muerdo por ti, amor, de ardor por ti
fulgencia fría, caliente por ti

por tu nalga, Alelí, no seas loca,
con todo y tu aliento, me gusta tu boca.

Muerdo por ti y por mí, juego con ambos
en arañazos, como este
infectado, podrido
por ñero, por judío.

Mordimos en un antro en Abasolo
tú llevabas tus faldas,
donde arañaste lo mordido
y en el hotel de los días, tú, mi vida
curaste mis heridas que mordías.

El hombrecito pardo – Guillermo Vidal

Adonde te llevaron,
en que esquina te extraviaste,
entre los laberínticos callejones
de Buenos aires,
que no encontraste mi puerta.
¿Me llamaste,
o fue un sueño?
¿Soñé que llegabas,
o que te perdías?
O de tan gris mi casa,
seguiste de largo,
confundido entre el smog
y los adoquines.

Jinetes – Esteban Moscarda

I
Jinete surcando ruta de nubes.
En sus botas vino de sueños.
Lo beberán después,
Los niños hechos de escombros
Y de niebla.

II
Texturas atmósferas
Un fagot en bici
La orquesta comiendo migas
De la mano de un gigante.

III
En una motocicleta James Dean
Voy tomando el té del viento.
La ruta es fluorescente.
Los bosques de hongos
Retardan el atardecer.
Lluvia de pastillas,
Tu cara de seda
Es el pueblo sin gasolinera
Al cual me dirijo.

Frenesí - Ana Caliyuri


No murmures
a la luna
tu frágil sentimiento.
Hay un frenesí
en la lengua
que acalla
sin silenciar
la bermeja huella.
La inercia
es hija
del absurdo
en el tacto
y en la siembra.
No murmures
a lo largo
del sueño,
tan sólo
estrecha
aquello
que brilla
en las venas
cual vorágine
de Cronos
irredento.

miércoles, 26 de junio de 2013

Pasional - Fernando Andrés Puga


Resignado a quererte
hasta el fastidio
pretendí que la muerte
fuera el alivio
que librara a su suerte
mis desatinos.
Sólo fue otro calvario
para mi enojo.
Nos resecó los labios
con sus abrojos
y tiró en el osario
nuestros despojos.


Sobre el autor: Fernando Puga

Freeze – Odeen Rocha


El tránsito es un insulto a la existencia de las ciudades
Esta ciudad es un insulto a la existencia misma de la vida
Yo llegué tarde
La lluvia sigue
Se me hizo el freeze


Sobre el autor: Odeen Rocha

Lácrima Otoñal - Condessa Nadja


Otoños sueltos ocretizando sueños,
queremos y no somos dueños.
En el año no es abril lo más febril,
se deshoja una partitura en el atril.
Marchito y sobrio corre el viento
de lo que viví y ya no siento.



Sobre la autora: Condessa Nadja

sábado, 22 de junio de 2013

Catarsis IX (1998) - Antonio J. Cruz

Sol de siesta

trepando paredes vidriadas

inútil interposición

entre ardientes manos enlazadas.



Sol de siesta, brillante.

Me miré en el espejo de tus ojos

y les pedí un poema

a tus pupilas desorbitadas.



¿Sobre qué?

Sobre las nubes,

escuché mi voz que te decía.



Las nubes surcaron el espacio poético

y tuvimos nuestro poema,

navegando el cielo de la vida

en un esperanzado velo blanco.



Ahogamos de sueños la metáfora escrita,

le impusimos el eje al futuro anhelado

y desde las vibraciones de la sangre

trastocamos en signos lo que la mente dictaba.



Se asfixiaron los versos

con el trino de los pájaros,

con las campanas de los campanarios,

anunciando impetuosos

que un nuevo tiempo ha llegado.



Catarsis (1998)

Pregunta - Odeen Rocha

A veces me miro a mí mismo
Desnudo
De pie frente a mis ojos
Cubierto de santa barba
Y en mis ojos veo una pregunta
Lunar brillante y pura
Desde el fondo de mi alma:
¿Cómo puede existir hombre
Que sea feliz en este mundo
Sin tenerla así de grande?

Dotes - Esteban Moscarda y Fernando Andrés Puga

Doto a la parca de dotes
pido cancha.
El viento aúlla
Arrecian olas
Parpadean las esquinas
¿Dónde anda el desatino
que desnudó
desmembró
desmadejó mi destino?

Alas – Ana Caliyuri

En los pactos
del olvido
aletea
la memoria.

sábado, 8 de junio de 2013

la sonrisa - Héctor Ranea


¿qué me dirías durante esa danza
oscurecida en la marejada de nubes
de esa noche bermeja
turbulenta
?

rondas de cielos atados a los pies
tu falda
escondiéndome del mundo
la risa que adivino pero no escucho
ensordecido por un fragor de adentro
traído por mis memorias

tu risa
mi silencio
la sombra que nos canta su melodía
para que yo no pierda el ritmo
de la danza enrevesada

¿qué me habrás susurrado
que en mi olvido
solo mis piernas
recuerdan
los pasos de la danza y toda la memoria
se cierra en tu sonrisa
apenas adivinada
?

El Autor: Héctor Ranea

Este poema participa del proyecto: Más que mil palabras de La Tertulia de los Cuervos.

yacer - Héctor Ranea

amándonos en la punta del alfiler
donde cientos de ángeles imaginados
estudian con amor nuestros sexos



Autor: Héctor Ranea

Con María Bethania - Colombia Truque Vélez

ella canta y yo desenredo huellas, siguiendo el curso ascendente
del humo de mis cigarrillos, compactando en algún rincón toda la
imagen desdeñosa de ese recuerdo.
me gusta la propuesta atrevida de su voz, e incluso me entrometo en
el silencio desamparado que viene a llenar la pieza cuando ella
calla y el disco sigue girando sobre el plato: flexible, se aproxima mi
orgullo fingido —tu orgullo fingido— y llega ahora a poner sus pisadas
—mis pisadas— mansamente sobre el suelo.
desperezándome toda, abriendo despacio los ojos, consciente del
brillo oscuro de mi pelo reluciente, envío mi cuerpo hacia un definido
abrazo circular alrededor de un vacío en el que podrías haber
cabido tú.
entonces, todo vuelve a completarse con María Bethania, la modulación
precisa, lo cercano y lo ajeno en extraño acento, áspero júbilo
emocionado, y el aleteo secreto de tu ausencia que revolotea sin
cesar en la habitación, repite tus palabras, imita los gestos de tu
frialdad y me mira como desde tu más ferviente indiferencia.
y yo, sin nada más, acomodo el tiempo de mi reloj de pulso a la hora
soñolienta y ensombrecida que se abandona indolente contra los
cristales.
ella canta,
y yo, siguiéndole el rastro a tu olvido, he tensado, hasta romperlo en
matices que ahora se han deshecho en oscuridad, el hilo de esta
tarde.
31

Autora: Colombia Truque Vélez

Ceguera ― Cristian Cano

Como ramas, mis brazos buscan no olvidarte.


Autor: Cristian Cano

al alba - Héctor Ranea

En la madrugada que vislumbra
una calandria llama puntual
la luz parece quitarle soledad



Autor: Héctor Ranea

domingo, 19 de mayo de 2013

Encuentro con la vida - Nora Patricia Trigo


El candor de tu silencio y el secreto
De tu templo late entre la sangre
Y el susurro apacible de las lunas.

Mis manos vertientes de caricias silenciosas
Despiertan tus mañanas de soles nacarados.

Duermes con el temple de los ángeles
Y las noches se aquietan en tu piel de fruto nuevo.

Tus ojos sin distancias cincelan el portal
De un mundo de pájaros celestes
Tus sueños lucharán acrisolados
En terrenos de llanuras y pendientes.

El encuentro con la vida y sus confines
Tallarán tu espíritu sin tiempo.

En el núcleo palpitante de mi ser
Extiendes tus alas presurosas
El péndulo inquietante anuncia tu llegada
A la esfera sideral y sus misterios.

Estalla el cántaro sublime en cristales de sal
Grito victorioso en la llovizna de un invierno
Nostálgico,
Silente,
Memorioso.

Descubres la luz universal de tu existencia!

Nos encontramos bajo el mismo firmamento
Con el sol tornasolado en la mirada
Y el atavío eterno de la vida en sus paisajes.

Nos encontramos en el sitio y el momento
De un presagio escrito entre mis versos.

Poema del humo - Héctor Ranea


¿Qué forma tienen las volutas de humo
que surgen de un libro de poemas en llama?
¿Qué forma tiene la cara
de quien odia el poema hasta quemar el libro?

Horizontes - Ana Caliyuri


Los horizontes
se gestan
con avecillas
que transforman
el aleteo
del ayer
en el vuelo
del mañana.

domingo, 12 de mayo de 2013

Holy Cow - Odeen Rocha


Las vacas sagradas
Dan leche
Con splenda
Y crema batida
Los dioses la toman
En venti
Desde una ubre con
Su nombre mal escrito

Lecturas – Esteban Moscarda


Estoy cansado de leer a Agamben.
Quiero leer comics
O porno.
Quiero leer la planidez
De tu rostro…

A llorar a la iglesia – Guillermo Vidal


Bajo la cúpula,
bella,
perfecta,
y vacía,
dejé que sus lagrimas fluyeran,
sin abrazos,
sin calor.
Murió la angustia sobre la piedra fría.

miércoles, 8 de mayo de 2013

Idiot - Savant. Esto no es poesía. Leandro Andrini




Siempre vieron al pueblo
como un montón de
espaldas que corrían para allá
como un campo para dejar caer con odio los garrotes.
Siempre vieron al pueblo con el ojo de afinar la puntería
y entre el pueblo y el ojo
la mira de la pistola o la del fusil...
Los Policías y los Guardias
Roque Dalton

Ingenua –lo que importa son las apariencias-
centellea tras el vidrio
la mirada de un gato

construcción desocupada
en tierra yerma
palomas
sin dimensión de la evidencia
se acercan
en la crédula circunstancia

la caja
boba
resuena
palabra
de morón
se empeñan en presentarla como
de Idiot-Savant.

Un desvalido embiste con migas de pan
la
dura
coraza
del que recibe orden
...y el morón que la da dice que no...
se horroriza
pone cara de... INDIGNADO
risita cínica
su mano derecha
se mueve –parece bailar liviana: lo que importa son las apariencias-
sopla (re-sopla)
¡qué buena pregunta!
No se le hubiese ocurrido
s_lo
repite
repite
repite
repite

¡Presi! ¡Presi!
pide permiso un cronista.
¡qué buena pregunta!

¡Presidiario! ¡Presidiario!
gritan afuera los agujereados

un oligofrénico
genuino, inofensivo,
sin prensa, sin empresa-
sangra por el culatazo

la mirada
vigilante
...una mariposa...
interpuesta
inoportuna
(ejecutivo)
decide
usará
balas

para tigres

la foto tiene
bermellón
sobre sepia
chorrea
el buraco
en el mentón

El morón repite
s_lo
repite
repite
repite
repite

Peor los otros
repite
pobre
el rico morón
peor los otros
alguien hilvanó
palabras
(repite)
alguien trazó el plan
(ejecuta e ignora)
repite ahora
un morón
rico
cuidado
de migas de pan
por balas

balas para tigres
¡¿y si son mariposas?!
compramos balas para tigres
valen...
para todo
¡sabemos de economía!
sabemos de negocios
no entendemos
por qué
esto

Estamos mal...
Un desvalido embiste con migas de pan
la
dura
coraza
del que recibe orden
Vivimos en una sociedad...

Me acerco
clava palitos en la tierra
los acomoda
los desparrama
les habla
los acaricia
sabe
levanta la mano
la cabeza
me mira
si le gustan mis rosas le regalo un pimpollo
Me coloca en el ojal
el más rojo de todos
sus ojos no van al punto foco
fijo
en mis ojos
penetran
me inquieta
un infinito que
está atravesando las almas.
Parece que sonríe
de presagio milenario.
Mueca la mía
en labios que se van quedando sin palabras
saludo
vuelve al cultivo
me doy vuelta y en el intento
de seguir camino
escucho
brotar desde esas rosas
un consejo:
a los locos nunca debe dársele la espalda...

Vivimos en una sociedad...

De él
habla por nosotros

vemos
las plumas en el bigote
se horroriza
en otra vida no fui gato
(contesta o repite)
argumenta (o repite)
va hacia otras vidas
esconde (o repite)
estas vidas

absurdo...
por qué pasa esto...

El morón no comprende
repite que no comprende
y no aprende
sino a repetir
repite
en uso y costumbre
cazar mariposas
con balas para tigres.
Y repite que no comprende
por qué pasa esto...

cuidar la salud y la tranquilidad de quienes trabajan
un desquiciado
tuvo el tupé
cartesiano
proyectando su dignidad
me pegan
me duele
constata (que aun)
existe
verifica
la poca importancia
de la existencia
en la tensión
del mercado
su piel
lo mismo que manzanas
reposa en una cesta de olvido.

su corazón prefigura
Antonin Artaud
Leopoldo Panero
Vicent Van Gogh
tantos
escu(l)pe cascos
desequilibrada
la tranquilidad
de su salud
en el perfume de la pólvora
espolvoreada de amiantos
la casa
cae
es absurdo
cae

tuvo
pedacitos de voz
entre esas paredes

dice el morón que la otra será mejor
s_lo repite repite repite repite

dicen los locos violentos
dicen los violentos locos
que nada hay de lo que dicen
los que repiten

El morón repite
s_lo
repite
repite
repite
repite

Mueca la mía
en labios que se van quedando sin la palabra
la intento
busco,
como Francisco,
la palabra justa”
y cuando no la hay...
debemos inventarla

procuro...
pienso en antiguas clases de lengua
conjugar el futuro
del verbo ‘procurar’”.
Hay irregularidades.

La Condición Humana
En todos los lugares
razonables
del mundo
se respeta la ley
La Condición Humana
Literatura comunacha
opinión
conspicua
lectora
amante de las artes bellas
del orden áureo
de la ley

intento
la palabra
aun cuando no la hay...

Audiencias tecnológicas
procuran”
aturdidos – amontonados
caracteres.
Signo vacío.
¡se ha roto la cadena del significante!
se ha roto...
todo destino de un mensaje:
la condición humana = literatura comunacha”
Matar a Lacan = ¿matar a los locos?
Se ha roto la cadena...
Oid (mortales) el ruido
de rotas cadenas
la cadena – el camastro
la jeringa – la noche
el ruido – la noche
la furia – lo bestial
la noche – la noche
la noche – la jeringa
el camastro – la cadena
Oid (mortales) el ruido
de rotas cadenas

#vamolocana
@estamosconlaley
#locosdemierda
...
Ideocaracterologías
...
#sialcentrocivico
@civilización-barbarie
#somoscívicosyhumanos

Debemos entender
s_olo
repite
repite
repite
repite
como
me repito
tratando
de eso mismo

Admonitoria la sentencia:
no hay poesía de circunstancia”
¿?
Hay circunstancias...
Disparo palabras
mañana pueden enfrentar
un tribunal o la balacera
mi sinrazón va al encuentro
de los locos violentos
de los violentos locos
se monta en trayectorias de miga de pan
choca
corazas
ciega como paloma
no ve los bigotes de un gato
(afeitado por las apariencias)
no ve
el destello del vidrio
no ve
la garra en el gatillo
puede sentir
la munición en las alas
en el pecho
en la espalda
en esas circunstancias...

Redefino.
La poesía debe romper, desde el interior de sí misma, con el historicismo.
Autodeterminarse sin referencia a su historia, sin que nos atormente ese apotegma en el que la Historia del Mundo es el Tribunal del Mundo.

sustraerse
a la circunstancia...
¡siempre quedan
los Urondo los Dalton
los Cardenales...!
Cardenal que deviene
en poeta
condenable condenado
por otro(s) cardenal(es)
que devendrá(n) en santo(s)
así hereje
poeta-poesía
historia
en la propia historia
sin romper determinándose
Un canto
acontecimental
una búsqueda
en el corazón mismo de la circunstancia.
Entender
si fuera posible
evitar la inyección a medianoche
Me justifico.
Quiero entender / que me entiendan.

la búsqueda de la palabra
en el sonido – ruido
agotada
en el chasquido
derruida
en el silencio de los cómplices
retenida
en la virtud de lo macabro
esquilmada
vacía
en madrugadas de itakas
ahogada en el río
tristes se la tragan
en el jardín los espectadores
puede estar
NN debajo del yuyal
en la lata cementada
bolar en un barrilete
niña
brillante en el sueño
incomoda inconscientes
pólvora fulminante
para desamparados
que la buscan
para dar nombre
a lo inconcebible

¿Qué nos pasa a ‘los argentinos’?
Instados a los protocolos
los organigramas
avenidas sin árboles
bocinas
la corona
y el hechizo de hadas
olvidamos hoy
el agujero sobre el cuerpo
dolorido
de
dolor milenario
olvidamos
mientras se repite repite repite repite
será la justicia
será la justicia
será la justicia
será la justicia

y a las decenas la igualan al dos
reinventando
la cardinalidad
¡Cantor está equivocado
otra vez!
Aumentan su desquicio
y vuelve al hospicio
el hombre del infinito, de los conjuntos,
el de igualdad de tamaño
entre naturales y racionales
¡Las decenas igualadas al dos!

El dos justifica.
Falta que los neo-sofistas
descubran Badiou
mientras sostienen posmodernos
tractatus
lo que no puede ser dicho, hay que callarlo”
obligándonos al silencio
se repite repite repite repite
será la justicia
será la justicia
será la justicia
será la justicia

Existen (los)
acontecimientos...
Hay verdades
Hay VERDAD
inverosímil
policías
dando gas-garrote-balas
a los oligofrénicos
Es VERDAD
triste-fáctica
verdad por correspondencia
policías
dan gas-garrote-balas
en el jardín de los enfermos
a los enfermos.
El morón no abstrae
Se confunde
lo verosímil
con lo veritativo
refunda la razón cínica
repiten repiten repiten repiten
será la justicia
será la justicia
será la justicia
será la justicia

no existe evidencia
visual
que persuada
vendrá
un discurso técnico
vendrá
a corroborar el agujero
medirán el diámetro
la profundidad
el olor
tipificarán la coagulación
y tras la medida
será el cálculo de la distancia
luego sobrevendrán
hipótesis
muy por atrás
lejano
abstracto
habrá un hombre abstracto
detrás de un casco
aterrado
por el escupitajo
sobrecogido
por la miga de pan
absuelto
por sus temores
exculpado
por las balas
condenado el reprimido
y vuelto al ruedo
vuelto a condenar

Si vale la urgencia
la contingencia
el acontecimiento
quiero encontrar palabras
para decir
lo obvio
que intentan callar
cuando repiten repiten repiten repiten
Sea yo, quizás,
Leónidas,
ese poeta como
galgo
que corre deseoso
tras un señuelo-sueñero
que nunca alcanzaré:
el POEMA.

Desde este lado estos intentos.
Del otro: vienen balas. Luego nos repiten...

Quisiera no la palabra justa
no la brevedad
cambio estas letras
siempre que lo justo sea
un prolongado acontecimiento



30 de Abril de 2013
La Plata – Bs. As. – Argentina
Sobre el Autor: LeandroAndrini